第94章 归处（1/2）

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电话那头安静了几秒。“那她现在怎么样了？”

“她开始画画了，新的画。”

那天晚上我坐在阳台的椅子上看着那棵老槐树。

枝干在路灯底下黑黑的，像一幅还没落款的素描。

夜风穿过枝干之间的缝隙，发出很细的声响。

她在慢慢放手，我也在慢慢接住她放手之后留下的那片空隙。

又过了一周，顾怜说想去一趟花市。

我开车带她去了，还是上次那家。

她走在前面，在一排多肉前面停了一下。

“你上次说，她窗台上那两盆花缺一盆开花的，我选了一盆长寿花，红色的。”

她弯腰把那盆花端起来递到我手里。

“你送去给她。”

我低头看着手里那盆花，红色的花苞挤在一起，还没开，但颜色已经透出来了。

“你送过去之后告诉她，这盆花会开一个春天。”

“她如果问起谁送的，那我怎么回答啊？”

“你就说是一个见过她画天空的人。”

那天下午我把那盆长寿花送去了画室。

周晚晚接过去的时候低头看了一会儿。

“这是什么？”

“长寿花，红色的。”

“谁送的？”

“一个见过你画天空的人，她说这盆花会开一个春天。”

她把花盆放在窗台上，碰碰香、薄荷、长寿花并排站着。

三盆绿色的植物在午后的光里各自投下细短的影子，像三个正在慢慢学会并排呼吸的人。

窗台上终于有了开花的植物。她看着那三盆花，然后笑了，第一次不是因为松了口气而笑，是那种什么都不为的笑。

“你帮我告诉她，我会等它开。”

她说完这句话，转身回到画架前。那棵冬天的槐树已经被取下来了，墙上空着，像一个刚被清出来的位置。

她正在画新的一幅。

不是门，不是树，不是天空。

画布上刚起了底，我还看不出是什么。

但她画得很慢，像一棵刚被移栽到新土里的植物，还在辨认方向。

那天傍晚我回到家，顾怜正坐在沙发上看书。

我换了鞋走过去坐在旁边。

还末坐下，便听她开口问到。

“花送到了。”

“她收了吗？”

“收了。”

顾怜脸上的欣赏一闪而逝。

“她说了什么？”

“她说她会等它开。”

顾怜把书翻了一页。

“那就等吧，花开又不赶时间。”

窗外的天正在变暗，路灯还没亮。

那两盆花在窗台上安静地站着，长寿花的花苞还紧着，像一封还没有被拆开的信。

夜风穿过阳台的纱网，花盆边缘的土面微微颤动了一下，三个花盆挨得很近，正在各自的节奏里等着被照顾好。

一个不需要任何人再来填满的窗台，已经可以同时盛下三盆花的重量了。

夜风穿过阳台纱网的时候，叶片轻轻碰在一起，像有人在低语，又像什么话都不必再说。

那盆长寿花放在窗台上之后，周晚晚的画风开始变了。

不是突然的转折，是那种缓慢的、几乎看不见的偏移——像一个人换了呼吸的方式，旁人注意不到，但你自己知道。

第四天她发来一张照片。

画布上开始出现颜色了，不是之前那种灰蓝和深褐的冬天色系。

是一种很淡的绿，像刚下过雨的早晨，草叶还没有完全干透的样子。

配文只有两个字：“在画。”

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