第667章 墙根的腌菜缸（1/2）

墙根的腌菜缸蹲在那儿，比院里的老槐树岁数还大。缸口蒙着块青石板，边缘被岁月磨得溜光，下雨时，雨水顺着石板缝往里渗，在缸沿积成小小的水洼，映着天上的云影，晃晃悠悠的。

张奶奶掀开石板时，一股酸香“呼”地涌出来，裹着芥菜的清冽，在鼻尖打了个转。她戴着蓝布袖套，伸手从缸里捞出棵腌好的芥菜，翠绿色的菜帮上挂着细碎的盐粒，咬一口，“咯吱”响，酸得人眯起眼，后味却泛着甜。

“这缸啊，是你太奶奶传下来的。”她把芥菜放在竹篮里，水珠顺着菜帮往下滴，在青砖地上洇出小小的湿痕，“当年她用这缸腌萝卜，给闯关东的你太爷爷当干粮，说路上嚼口酸的，能提神。”

我蹲在缸边看，缸底沉着些没化的粗盐，像撒了把碎银子。芥菜一棵挨一棵码得整整齐齐，菜根朝里，菜叶朝外，张奶奶说这是“让菜透气”，急着塞进缸的菜容易烂，得像待人似的，给留着空隙。

“腌菜得等霜降后。”她往缸里撒了把新收的花椒，麻香混着酸香漫开来，“太奶奶说，霜打过的菜才带劲，腌出来不发苦。就像人，经点寒，骨头才硬。”

去年冬天来得早，缸里的芥菜冻了半棵，张奶奶心疼得直拍大腿，却没舍得扔，切碎了炒腊肉，竟比新鲜的还香。“你看，”她夹起一筷子炒芥菜，油星子溅在桌布上，“啥东西都有自己的活法，冻了不怕，换个吃法照样下饭。”

石板盖回缸口时，发出“咚”的闷响，惊飞了墙头上的麻雀。张奶奶用稻草把缸身裹了裹，说是怕夜里降温冻着菜。“这老缸皮薄，不经冻，就像老人，得捂着点。”她拍了拍缸壁，缸身“嗡嗡”应着，像在跟她说话。

日头偏西时，我帮着把腌好的芥菜往屋里搬，竹篮碰着门框，发出“当当”的响。张奶奶跟在后面，手里攥着块擦缸的粗布，布上还沾着盐粒，蹭得手心发涩。

“你太奶奶腌菜时，总爱在缸底埋个铜钱。”她忽然说，声音轻得像飘在风里，“说铜钱能镇住潮气，菜能存得更久。后来她走了，我在缸底摸了三天，才把那铜钱摸出来，现在还在我针线盒里躺着呢。”

屋檐下的麻雀又飞回来了，落在腌菜缸顶上，歪着头啄石板缝里的盐粒。张奶奶看着它们笑，眼角的皱纹里盛着夕阳：“你看，连雀儿都知道这缸里的好，人哪能忘了根呢。”

本章未完，点击下一页继续阅读。