第667章 墙根的腌菜缸（2/2）

夜里起了风，吹得缸顶的稻草“沙沙”响。我躺在床上，听见张奶奶起来往缸边添稻草，脚步踩着青砖地，“踏踏”的，像在给老缸哼着安眠的调子。

原来有些东西，比岁月还经得住熬。就像这腌菜缸，盛着太奶奶的牵挂，装着张奶奶的日子，酸香里裹着的，是一辈辈人嚼碎了又咽下去的暖，在时光里泡得越久，越有滋味。

窗台上的玻璃瓶排得整整齐齐，是张奶奶攒下的空药瓶，洗净了，瓶身透亮，像串起的小月亮。最小的那只装着晒干的薄荷，绿得发脆的叶子贴在瓶壁上，风一吹，细碎的清香就从瓶口钻出来，漫得满屋子都是。

“这瓶原先装止痛片的。”张奶奶指着中间那只带刻度的瓶子，用布巾擦着瓶身，“你太爷爷当年腿疼，天天吃这片，后来走不动路了，就靠这瓶子记着吃药的时辰。”瓶底还留着点褐色的药渣印，像块褪色的胎记。

我拿起最粗的那只，里面插着几支干莲蓬，是去年秋天从池塘摘的。莲子被鸟啄空了，莲蓬壳却硬挺挺的，在瓶里站得笔直。“这瓶厉害，”张奶奶眯眼笑，“当年装过你爸小时候喝的鱼肝油，他总偷着往瓶里塞蚂蚱，说要给鱼儿当粮食。”

窗台最边儿那只缺了个小口，张奶奶用红绳在瓶口缠了两圈，里面养着株水培绿萝。根须在水里绕来绕去，像团绿玻璃丝，叶片顺着瓶身往下垂，刚好遮住那道缺口。“破了也别扔，”她用手指点了点缺口，“物件跟人一样，有了疤，缝缝补补照样能用，说不定还更经看。”

傍晚浇花时，我失手碰倒了那只装薄荷的小瓶，薄荷叶撒了一地。张奶奶没恼，蹲下来捡叶子，说：“捡起来晒晒还能用，瓶底磕了个小坑？正好，以后当笔筒，笔尖能卡在坑里，不滚。”她把瓶子摆正，往里面插了支铅笔，果然稳稳当当的。

月光爬上窗台时，玻璃瓶门泛着柔光，薄荷的香混着绿萝的潮气，在屋里轻轻荡。张奶奶说，这些瓶子记着日子呢，哪只装过药，哪只盛过糖，一看就知道哪年日子甜，哪年日子苦。可不管甜的苦的，装在瓶里封起来，再打开时，都成了能嚼出味的念想。

“你看这光，”她指着瓶身映在墙上的光斑，“是是碎了点，凑在一起，倒比一盏灯还亮堂。”