第666章 晒谷场上的刻度（2/2）

“你爷爷补麻袋总用蓝布，他说蓝色耐脏。”她把缝好的麻袋递给我，手指在布角上捻了捻，“其实我知道，他是觉得我最爱穿蓝布衫，故意找的由头。”

老周把称好的米搬上车，车板压得咯吱响。阿桂婶往他手里塞了袋新米：“给你家娃尝尝，灶膛余温煨过的枣，配新米熬粥，香。”

老周乐呵呵接过去，鞭子一甩，驴车“咯噔咯噔”往村外走，车后扬起的尘土里，混着新米的清香。

日头爬到头顶时，阿桂婶让我帮着翻晒场上的谷子。竹匾里的谷粒被晒得发烫，我用木耙子翻动时，谷粒从指缝漏下去，像撒了把碎金子。

“当年你爷爷晒谷，总爱把竹匾摆成圈，说这样像个粮仓，谷子看着心里踏实。”阿桂婶坐在场边的石碾上，手里择着豆角，豆角的清香和谷香缠在一起，“他走那天，也是这么好的太阳，谷粒在竹匾里滚来滚去，他忽然就倒在竹匾旁，手里还攥着把木耙子。”

我手里的木耙子顿了顿，谷粒在竹匾里停住了滚动。

“后来我总觉得，他没走。”阿桂婶的声音轻得像叹息，“每次翻谷粒，都能听见他在说‘慢着点，别把谷粒撒了’；每次烧灶，都能闻见他说的‘松针引火快，耐烧’；就连这老麻袋，摸着都像他的手，粗粗拉拉，却暖得人心头发烫。”

豆角择完了，她起身往灶房走：“中午咱吃豆角焖饭，就着新米，香。”

灶膛里的余温还在，我添了把柴，火苗“腾”地窜起来，舔着锅底，把阿桂婶的影子投在墙上，忽明忽暗，像老电影里的画面。

墙上的挂钟敲了十二下，正午了。晒场上的竹匾被阳光晒得发烫，谷粒的香味越来越浓，我忽然明白，那些灶膛里的余温，竹匾里的谷香，麻袋上的补丁，都是时光留下的念想，像灶膛里的火星，看着灭了，其实一直燃着，暖着往后的日子。

收谷的驴车走远了，车辙里落着几粒新米，被阳光晒得透亮。阿桂婶端着豆角从灶房出来，喊我吃饭时，我看见她眼角的皱纹里，盛着满满的光，像灶膛里跳动的火星，也像竹匾里滚动的谷粒，平凡，却又踏实得让人心里发烫。

午后的阳光穿过晒谷场，把竹匾的影子拉得很长，谷粒在光里轻轻跳，像在诉说着一个永远讲不完的故事——关于守候，关于传承，关于那些藏在烟火气里的爱与暖。