第721章 淤泥里的回声（2/2）

去年清明，我回到旧巷。商品房的玻璃幕墙反射着冷光，只有小区绿化带的角落，冒出几株纤细的绿芽。蹲下去细看，叶面上的绒毛沾着晨露，根茎处还裹着塘泥的痕迹。它们歪歪扭扭地挤在石板缝里，像一群迷路的孩子，却带着不容置疑的倔强。

手机突然震动，是母亲发来的照片。老家院子的水缸里，不知何时长出片荷叶，圆圆的叶子浮在水面，边缘还卷着新生的嫩黄。照片背景里，父亲正往缸里撒鱼食，他的动作像极了阿婆——佝偻着背，指尖悬在水面上，仿佛怕惊扰了什么正在苏醒的秘密。

昨夜梦见那片藕塘。阿婆坐在塘埂上补渔网，夕阳把她的影子织进网眼，和荷叶的影子缠在一起。她忽然回头，鬓角的银霜闪着光："囡囡你看，新荷的根须，正缠着老荷叶的骨头呢。"

惊醒时晨光正爬上窗台，鱼缸里的水草在摇晃。突然发现，去年随手扔进缸里的藕节，竟抽出了新芽。嫩茎顶着卷曲的新叶，而缸底，那截早已发黑的老藕，正从腐烂的皮层里，渗出细密的白根，像无数条银线，悄悄系住了新生的绿。

原来阿婆从未离开。她只是变成了塘泥里的养分，变成了新荷叶脉里流淌的汁液，变成了某个清晨突然钻进鼻腔的、带着湿气的甜香。就像那些腐烂的荷叶，从未真正消失，它们只是把阳光、雨水和月光，都酿成了来年的清甜，藏在藕节深处，等某个懂得的人，一咬就流出蜜来。

此刻我站在窗前，看着鱼缸里的新叶舒展。忽然明白，所谓轮回，从不是简单的重复。是阿婆掌心的泥垢，变成了我指尖的温度；是腐烂荷叶的腥甜，酿成了新荷的清香；是那些未曾说出口的惦念，终于在时光里，长成了彼此的模样。

风从纱窗钻进来，带着楼下栀子花的气息。鱼缸里的气泡悠悠上浮，在水面碎成一圈圈涟漪，像谁在轻声说：看，我们不是在告别，是换种方式，继续相爱。