第721章 淤泥里的回声（1/2）

春汛漫过青石阶时，阿婆总蹲在塘边捡螺蛳。她的竹篮浸在水里，篮沿缠着去年的荷梗，枯褐色的茎秆上还留着被虫蛀的小孔。我数着她银白的鬓发在风里飘动，像数着塘里日渐稀疏的残荷。

"囡囡看，"她忽然举起一枚螺蛳，壳上覆着半透明的青苔，"这东西最念旧，去年躲在哪块石头下，今年还往哪钻。"那时我不懂，只盯着她指节间的泥垢——那是比任何胭脂都虔诚的印记，混着腐烂荷叶的气息，在她掌心结成琥珀。

阿婆的藕塘藏在巷子尽头，像块被时光遗忘的翡翠。每年夏至，她会摘下最大的荷叶给我当伞，叶脉在掌心凸起，像握着整片池塘的心跳。她教我辨认莲蓬的老嫩："看脐眼，深褐色的才甜，就像人老了，眼里的光才沉得下来。"

变故发生在某个深秋。推土机碾过青砖路的声响，比任何丧钟都刺耳。阿婆抱着最后一捧藕站在塘边，淤泥从她指缝漏下，在水泥地上洇出深色的泪。那些藕节缠着断碎的荷根，像无数只不肯松开的手。

"它们会回来的。"她把藕塞进我书包，布袋上的荷叶图案已洗得发白，"植物比人懂轮回，烂在泥里不是死，是换个样子活。"那天我背着半袋潮湿的藕回家，书包里仿佛装着整个池塘的重量，每走一步，都能听见藕节里气泡破裂的轻响，像谁在低声应和。

阿婆走的那年，我在异乡的医院闻到熟悉的气息。消毒水味里，突然钻进一缕腐烂荷叶的腥甜——护士正给邻床换水，花瓶里插着几支新荷，根茎泡在水里，冒出细密的白须。我盯着那些根须发呆，它们正贪婪地吮吸着水分，像无数只小手，在玻璃壁上写下隐秘的诗行。

整理遗物时，在樟木箱底层发现个铁皮盒。里面没有金银，只有半包晒干的荷叶，和一张泛黄的处方单。钢笔字洇了水，"荷叶三钱，藕节五枚"依稀可辨，落款日期是三十年前——那时我发着高烧，阿婆踩着暴雨去城郊采药，回来时裤脚淌着泥水，怀里的荷叶却干爽如新。

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