第367章 初代元老齐聚一堂，看着这庞大帝国热泪盈眶（1/2）

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贺凛离开主桌。

皮鞋踩在南郊停机坪的水泥地上。

地面沾着一层黏糊糊的油污和刚洒的酒水。

鞋底摩擦地面，发出细微的吧唧声。

他走得很慢。

手里端着那个边缘带着缺口的粗瓷酒碗。

碗里的六十五度烈酒跟着他的步伐轻微晃荡。

他避开了那些端着酒杯到处敬酒的高管和厂长。

径直走向防风棚最外围的角落。

那里的光线有些暗。

头顶的一盏白炽灯被夜风吹得来回晃动。

黄色的灯光在水泥地上扫来扫去。

角落里摆着一张红色的塑料圆桌。

桌上铺着的薄塑料膜被烟头烫出了几个黑色的窟窿。

露出底下斑驳的木头桌面。

刘大强坐在铁皮折叠椅上。

他那一米九的魁梧身躯，现在明显佝偻了。

宽厚的肩膀往下塌陷。

原本像钢针一样的寸头，早就白了一大半。

几根银白色的头发在冷风里乱飞。

他伸出右手去端桌上的酒碗。

那只手粗糙得像一块老树皮。

手背上布满了褐色的老年斑。

指关节因为常年干重活，肿大变形，像一个个鼓包。

手指刚刚碰到底部的粗瓷边缘。

他的手腕突然不受使唤地抖了起来。

抖动的幅度很大。

半满的酒碗在桌面上磕碰，发出连续的得得声。

清亮的白酒翻起波浪。

直接溢出了碗沿。

酒液砸在红色的塑料薄膜上。

溅起细小的水珠。

顺着倾斜的桌面往下流。

滴在刘大强那双沾满泥土的黄胶鞋上。

鞋面瞬间深了一块。

浓烈的酒精味在冷风中散开。

刘大强咬着牙。

下颌的咬肌死死绷紧。

他双手捧起酒碗，硬生生端离了桌面。

他低头看了一眼洒在鞋上的酒水。

张嘴骂了一句脏话。

嗓音像破风箱一样漏风，透着一股老态。

这具扛过成吨钢筋的身体，零件彻底老化了。

陆狂坐在他左边。

他穿着一件宽大的黑色短裤。

左腿膝盖往下，没有血肉。

取而代之的，是一条通体漆黑的碳基机械义肢。

哑光的金属外壳在白炽灯下反着冷光。

陆狂挪动了一下身体。

大腿肌肉牵引着接口处的传感神经。

机械腿内部的微型液压杆发出“嘶嘶”的泄压声。

金属关节弯曲，稳稳地踩在水泥地上。

他伸出长满老茧的手。

隔着短裤边缘摸了摸大腿根部的旧伤疤。

那是十几年前在非洲矿坑留下的。

当地军阀的一颗大口径穿甲弹。

直接打碎了他的小腿胫骨。

陆狂还记得当时的血腥味。

混着热带雨林的腐臭泥土味。

他躺在泥坑里，看着碎骨头茬子扎破迷彩服裤腿。

贺凛扛着重机枪把他从死人堆里拖了出来。

现在这具机械假肢硬度超过钢铁。

但每到阴雨天，神经断端还是会钻心地疼。

老马坐在最里面。

他穿着一件洗得发白的旧中山装。

领口的一颗扣子掉了一半，用一根黑线勉强缝着。

他鼻梁上架着一副度数很深的老花镜。

镜腿断过，用黄色的透明胶布缠着两圈。

老马眯着眼睛，脸快贴到桌子上了。

他拿着一双一次性木筷子。

去夹盘子里的一粒油炸花生米。

他的手抖得比刘大强还厉害。

筷子尖碰到花生米，在盘子底滑开了。

发出刺耳的刮擦声。

他又夹了一次。

花生米滚到了盘子边缘，掉了下去。

他干脆放下筷子。

木筷子磕在桌面上发出一声轻响。

老马用大拇指和食指直接捏起那粒花生米。

塞进掉了一颗后槽牙的嘴里。

缓慢地咀嚼着，发出嘎嘣嘎嘣的闷响。

贺凛走到空着的那个位置。

他伸手拉开铁皮折叠椅。

生锈的铁腿摩擦水泥地，发出一声刺耳的尖啸。

他没有拍打椅子上的灰尘。

直接坐了下去。

黑色的衬衫融入了角落的阴影里。

三个老头停止了动作。

四个人围着这张破旧的红塑料桌子。

没有人说话。

只有头顶被风吹得来回晃动的灯泡。

在他们脸上拉出长长短短的斑驳阴影。

刘大强仰起头。

粗壮的脖颈上暴起几根青筋。

他看着天空。

一千道高能激光束依然直插云霄。

强光把厚重的乌云硬生生切开了一条条大口子。

云层里的水分被瞬间气化。

大团大团白色的高温蒸汽在夜空中翻滚。

红色的火光在蒸汽深处闪烁。

那个巨大的凛冬雪花标志。

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