第0174章旧址，林微言不记得如何走出店（1/2）
林微言不记得自己是怎么从陈叔店里走出来的。
只记得推开门的瞬间，巷子里的风迎面扑过来，带着雨后青石板特有的潮湿气息，凉飕飕的，把她脸上的泪痕吹得发紧。她低头走了一段路，走到老槐树底下才停下来，伸手摸了一下自己的脸——凉的，干的，像是刚才什么都没有发生过。
沈砚舟跟在后面，始终保持着三四步的距离。不远不近，刚好够她感觉不到他的呼吸，也刚好够她一回头就能看见他。
“去哪儿？”她问，没有回头。
“你想去哪儿？”
林微言想了想。脑子里很乱，像是一本被人打乱了页码的书，所有的章节都在，但顺序全错了。五年前的事，顾晓曼的话，陈叔给的照片，沈砚舟放在柜台上的那些文件——全都搅在一起，分不清哪一页该在哪一页前面。
“随便走走。”她。
两个人沿着书脊巷往深处走。这条巷子她走了五年，闭着眼睛都能数清楚每一块青石板的位置——哪一块松了，踩上去会晃；哪一块雨天会积水，要跳过去；哪一块被老槐树的根顶起来了，像一个坟包。但今天走起来，感觉不一样。好像脚下的路不是她走了五年的那条，是另一条，一条她从来没走过的路。
巷子越走越窄，两边的墙也越来越旧。墙面上爬满了爬山虎，叶子绿得发黑，密密匝匝的，把底下的砖缝遮得严严实实。有几户人家的门楣上还挂着旧时的门牌，蓝底白字，漆面已经斑驳了，但“书脊巷”三个字还能看清。
“你还记不记得，”沈砚舟在后面开口了，“以前巷子尽头有个废品站？”
“记得。”
“你在那儿淘到过一本《四库全书总目》。”
林微言的脚步顿了一下。
“你怎么知道？”
“我陪你去的。你蹲在废纸堆前面翻了两个时，手上划了一道口子，流了血，你都不知道。还是我帮你贴的创可贴。”
林微言低头看了一眼自己的右手。食指侧面确实有一道浅浅的疤，很淡，不仔细看根本看不出来。她一直以为那是修书的时候被裁纸刀划的。
“那本书后来修好了吗？”沈砚舟问。
“修好了。花了三个月。”
“还在吗？”
“在。”林微言犹豫了一下，“在我书架上。”
沈砚舟没有再话。两个人继续往前走，经过一户人家的门口时，院子里传出来一阵收音机的声音，放的是评弹，软绵绵的，像是有人在水面上写字，写完了，字就散了。
巷子尽头是一堵墙，墙后面是拆迁工地。墙面上被人用喷漆写了一个大大的“拆”字，白圈红字，刺眼得很。墙根下堆着几袋建筑垃圾，碎砖头、烂木头、破塑料布，混在一起，被雨淋得发黑。
“过不去了。”林微言停下来。
沈砚舟走到她旁边，两个人并肩站在墙前面。墙上那个“拆”字在灰色的天空下显得格外扎眼，像一道被人用力划出来的伤口。
“废品站也没了。”沈砚舟。
“三年前就没了的。拆了盖楼，盖了一半，开发商跑了，就剩了个烂尾楼在那儿戳着。”
“书脊巷还能撑多久？”
林微言没有回答。这个问题她不想想，也不敢想。书脊巷是她在镇江最后的根据地，如果连这里都没了，她不知道自己还能去哪儿。回老家？不可能。去别的城市？更不可能。她的根扎在这里，扎在这些旧书里，扎在这些青石板缝里，扎在每年春天老槐树开花时满巷子的甜味里。
拔不出来的。
“走吧。”她转身，往巷口走。沈砚舟跟上来，这一次近了一些，大概只剩两步。
走到老槐树底下的时候，林微言停下来，仰头看了一眼。槐树的叶子已经长得很密了，在头顶织成了一张绿色的网，阳光从网眼里漏下来，在地上投出零零碎碎的光斑。
“这棵树，”她，“我们以前在底下坐过。”
“嗯。你靠在这边，我靠在那边。”沈砚舟指了指树干的两侧。“你在看一本什么书来着，封面是蓝色的。”
“《书林清话》。”
“对。你看了一下午，我坐了一下午。你走的时候了一句话。”
林微言转头看他。“我什么了？”
“你——‘如果有一天我不修书了，就把这棵树砍了，打成书架，够打一面墙的。’”
林微言愣了一下，然后笑了。很短的笑，短得像是被风吹了一下。
“我过这种疯话？”
“过。”
“你当时怎么回的？”
“我——‘那你得先问问这棵树同不同意。’”
“你怎么知道它不同意？”
“因为它活了三百年了。三百年它都没同意被人砍，你来了它就同意了？”
林微言看着他。阳光从树叶缝里漏下来，在他的肩膀上、头发上，一块一块的，像被人撒了一把碎金子。他站在那儿，和五年前好像没什么变化，又好像什么都变了。瘦了一些，下巴更尖了，眼睛看人的时候像是要把你从头到脚看透。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你刚才，让我选。”
“是。”
“那我问你一个问题。”
“你问。”
“如果——”她停了一下，深吸了一口气，“如果我选的是‘不’，你会怎么样？”
沈砚舟没有立刻回答。他低下头，看着地上的光斑。光斑在风里晃来晃去，像是水面上的碎月亮。
“那我就走。”他。
“去哪儿？”
“回北京。该做什么做什么。”
“然后呢？”
“然后——”他抬起头，看着她。“然后每年的今天，来书脊巷看看。不进来了，就在巷口站一会儿。看看这棵树还在不在，看看你的店还开没开。不看你也行。知道你在这儿，就够了。”
林微言的眼眶又热了。
她转过身去，背对着他。老槐树的树干很粗，她的额头抵在上面，树皮粗糙，硌得有些疼。她闭着眼睛，听见自己的心跳，也听见身后他的呼吸。
很轻，很稳，像一个人在等她。
“沈砚舟。”
“在。”
“你那些文件，病历，协议，信——你随身带着？”
“带着。”
“带了多久？”
沈砚舟沉默了一会儿。“从回来那天开始。”
“回来多久了？”
“三个月。”
林微言转过身来。三个月。他在镇江待了三个月，在她身边待了三个月。还书、修书、出现在陈叔的店里、出现在她的生活里——每一次都是“顺便”，每一次都“刚好”。没有一次是刻意的，没有一次是强求的。
三个月。
他等了三个月，等她问出这个问题。
“你这个人，”她，声音有些哑，“真的很讨厌。”
“我知道。”
“你知不知道我花了多长时间才把你的东西收完？你的书，你的衣服，你的牙刷，你的拖鞋——我一样一样地收，一样一样地装箱，箱子放在床底下，半夜睡不着的时候就拉出来看一眼。看一眼，哭一场。哭完了再把箱子推回去。”
沈砚舟没有话。
“我花了两年。”林微言的声音开始发抖。“两年才把那些箱子从床底下搬出来，放到储藏间里去。又花了一年，才把储藏间的门关上。又花了两年，才做到路过储藏间的时候不往那个方向看。”
“五年。你用了五年，我用了三个月。”
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