第223章 银匠秦师傅1（1/2）

离开木心堂时，巷口的灯笼已将墨香染成暖黄，赵先生拓印书版的沙沙声，像春蚕在夜色里啃食桑叶，隔着青石板路都能听见。行至古镇西头，忽有细碎的金属撞击声从临街的老屋里漏出来，“叮叮、当当”，时而清脆如玉石相击，时而沉厚似木杵捣石。循声望去，斑驳的木门上挂着块铜匾，“秦记银楼”四个字被几代人的手掌摩挲得发亮，边缘的卷草纹都磨成了圆润的弧线。门帘是用百十个银环串成的，每个银环都被盘得泛着柔光，风一吹便簌簌作响，像串起了半条街的月光。

掀帘而入时，一股复杂的气息扑面而来——有硝石燃烧后的微苦，松香融化的甜润，还有银器特有的、带着凉意的金属腥气，混在松木燃烧的烟火气里，竟生出种时光沉淀的厚重感。屋内比想象中宽敞，进深两丈的空间被一道雕花梨木隔断分成前后两部分。前屋摆着三列玻璃柜台，柜台木架是老榆木的，木纹里嵌着经年累月的银屑，在阳光下闪着星子似的光。柜台里陈列着银锁、手镯、耳环，长命锁上的“长命百岁”四个字多是柳体，笔画圆润；手镯则分“蒜头”“扁条”“麻花”几种，最显眼的是对“蝶恋花”镯，银片被捶打得薄如蝉翼，花瓣上的纹路细得像发丝。

后屋是作坊，垒着半人高的红泥火炉，炉口嵌着块青石板，被火烤得泛着酱红色。炉边堆着劈好的松柴，每根都削得长短均匀，火苗在炉膛里“噼啪”跳动，将墙角的乌木铁砧映得发红，砧面布满深浅不一的凹痕，像块藏着密码的地图。墙上钉着块木板，挂满了各式工具：锃亮的长柄铁钳、形状各异的錾子（尖的如锥，圆的如珠，带齿的像小锯子），还有把牛角制成的刮刀，弧度刚好贴合手掌。

一位老者正站在铁砧前，背对着门，腰间系着块油亮的牛皮围裙，围裙上沾着点点银屑，像落了场星星碎雨。他手里握着把小錾子，对着一块巴掌大的银片敲打，手腕转动间，錾头在银片上游走，发出“笃、笃笃”的轻响。他的肩膀不宽，却挺得笔直，花白的头发用根蓝布条束在脑后，几缕碎发垂在额前，被炉火熏得微微发黄，鼻尖上架着副老花镜，镜腿用细银丝缠着，显然断过几次。听见门帘响动，他侧身回头，脸上的皱纹里还沾着几点银屑，眼神却亮得惊人，像淬了火的银锭：“来看银器？还是要打件新的？”

“秦师傅，我是来看看您这老手艺的。”我走到作坊边，目光落在他脚边的木盒里——那盒子是紫檀木的，边角被磨得圆润，里面垫着深蓝色绒布，码着几十把錾子，最小的那把錾头只有米粒大小，针鼻儿似的尖，在灯光下泛着寒光。

他放下錾子，从炉边的陶罐里倒了碗凉茶递过来。陶碗边缘有个小豁口，却被摩挲得光滑如玉，碗底还烧着个“秦”字。“尝尝，加了薄荷的，解解火。”他的声音带着点沙哑，像被炉火熏过。茶水入喉带着股清凉，刚好压下作坊里的燥热。我注意到他左手拇指第一节比常人粗些，指甲盖凹凸不平，便问：“秦师傅，您这手是常年握錾子磨的吧？”

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