第4章 角落里的微光（1/2）

饺子馆老板娘姓王，我们都叫她王姨。王姨是个爽利人，话不多，心却软。

那间所谓的“杂物间”，其实就是在厨房最里面隔出的一个小角落，仅能放下一张窄小的行军床和一个装我们衣物的纸箱子，连转身都困难。

墙上钉着几颗钉子，挂着我们的毛巾和几件衣服。没有窗户，只有一扇薄薄的门板，隔绝不了多少厨房的噪音和气味，尤其是清晨备料时的剁馅声，总是准时将我们唤醒。

但对我们而言，这狭小、潮湿、充满油烟味的小空间，已是诺亚的方舟，是暴风雨中唯一能蜷缩的港湾。

王姨甚至找来一块旧布帘，挂在门口，算是给我们保留了最后一点可怜的隐私。

妈妈对王姨的感激，化作了近乎自虐的勤劳。

她成了好再来饺子馆里起得最早、睡得最晚的人。

每天天不亮，当第一缕微光还未透过厨房的气窗，她就已经轻手轻脚地起床，开始了一天的工作。

巨大的面盆，她咬着牙端起来；冰冷的洗菜水，她把手浸在里面一遍遍清洗蔬菜；锋利的菜刀，在她手里飞快起落，将肉馅剁得细腻均匀。包饺子更是很快成了她的绝活，手指翻飞间，一个个皮薄馅大、形如元宝的饺子就整齐地码放在盖帘上，速度甚至超过了王姨。

王姨时常看着她说：“星妍啊，歇会儿，不急在这一时。”

妈妈总是摇摇头，用围裙擦一下额角的汗，声音不高却坚定：“没事，王姐，我不累。”

她似乎只有用这种耗尽体力的方式，才能暂时麻痹内心的痛楚，才能回报王姨那份雪中送炭的恩情。

而我，则成了饺子馆里一个安静的“小影子”。

我知道自己是个“拖油瓶”，是妈妈沉重的负担。

我尽可能地缩在那个小角落里，抱着膝盖坐在行军床上，看着妈妈忙碌的背影，听着外面食客的谈笑声，不敢发出一点声响，生怕惹人厌烦，生怕连这最后的容身之所都失去。

王姨心细，注意到了我的沉默和胆怯。

她有时会塞给我一个刚出锅、有点烫手的饺子，或者一小把花生米。

“来，丫头，你吃！”她总是言简意赅，眼神里有关怀，却没有那种让人难受的怜悯。

更多的时候，她会找点轻省的小事给我做。

“月桐，帮姨把那边的蒜剥了。”

“丫头，把这筐葱拿到门口择一下，那里亮堂。”

“月桐，帮姨把这张单结了……”

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