第26章 我的寻花笔记（26）（2/2）

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我伸出手，把她拉进怀里。湖风吹过来，带着水腥气和远处渔船的柴油味，她的头发飘起来，蹭在我的脸上，痒痒的。

“苏晚，我也爱你。”

她的身体在我的怀里僵了一下，然后软了下来，整个人贴在我的胸口上。我能感觉到她的心跳——很快，快得像洞庭湖上的浪，一波一波地拍打着岸边。

“你说了，”她的声音闷在我的胸口上，带着哭腔，“你真的说了。”

“我说了。”

“我以为你不会说。”

“为什么？”

“因为……”她抬起头来看着我，眼泪在眼眶里打转，“因为你从来没有说过。我以为你只是喜欢我，不是爱我。”

“喜欢和爱不一样吗？”

“不一样，”她摇了摇头，“喜欢是‘我想跟你在一起’，爱是‘没有你我活不下去’。何迪，没有你，我真的活不下去。”

“你不会没有我的。”

“你保证？”

“我保证。”

她踮起脚尖，吻了我。在岳阳楼上，在洞庭湖边，在范仲淹的石碑旁边，在七月的阳光和湖风里。她的嘴唇很热，舌尖带着咸味——是眼泪的味道。但这次的眼泪不是苦涩的，而是一种我从未尝过的、带着甜味的咸。

那一刻，我觉得全世界都安静了。湖风停了，游客的声音消失了，连阳光都变得柔和了。只剩下她，只剩下我们两个人的心跳和呼吸，在这个世界上最小、最温暖的空间里。

回广州的高铁上，苏晚靠在窗边，看着窗外飞速后退的风景，手指在膝盖上轻轻地打着拍子。

“何迪，”她忽然说，“你妈妈喜欢我吗？”

“喜欢。”

“真的？”

“真的。她跟我说了，说你有骨气。”

“还有呢？”

“还说让你好好对我。”

她笑了，笑得很开心，眼睛弯成了月牙。

“那你以后要好好对我哦。”

“我一直都好好对你。”

“不够，”她摇了摇头，“要更好。”

“多好？”

“像你妈妈对你那么好。”

我笑了，伸手揉了揉她的头发。

“好。”

她靠在我的肩膀上，闭上了眼睛。高铁在湖南的大地上飞驰，窗外的田野和山峦像一幅一幅的画，被速度拉成了模糊的色块。她睡着了，呼吸很轻很均匀，嘴角微微翘起，像是在做一个很好的梦。

我看着她的睡脸，忽然想起若晴。想起她在天河公园的银杏树下说“我放你走”，想起她在星巴克门口挥手告别的样子，想起她说“你要好好对她”。那些画面像一些被水浸泡过的照片，边缘已经模糊了，但中心的部分还在——她的笑容、她的眼泪、她转身离开的背影。

那些画面会褪色吗？也许吧。但不会消失。它们会一直留在我记忆的某个角落里，像一些被压在抽屉底部的旧物，平时不会翻出来看，但你知道它们在那里。

何迪，人的心只有拳头那么大，装不下太多东西。

我妈说得对。但有些东西，不是你想倒就能倒掉的。它们长在那里，根扎得很深，拔出来的时候会带出血和肉。

苏晚在睡梦中翻了个身，把头靠在我的肩膀上，手臂环住了我的腰。她的呼吸喷在我的脖子上，温热的，均匀的，像潮汐。

我低下头，在她的头发上亲了一下。她的头发有洗发水的香味，还有一丝阳光的味道——是今天在洞庭湖边晒的。

高铁继续向前。窗外的风景从湖南的山峦变成了广东的平原，从绿色变成了灰绿色。广州快到了。

我看着窗外，忽然想到一个问题——我现在的心慌吗？

不慌。

这一刻，不慌。

但“这一刻”能持续多久？我不知道。我唯一知道的是，火车会到站，广州会到，生活也会继续。而生活里那些没有解决的问题，不会因为你换了一个城市就消失。它们会跟着你，像影子一样，你走到哪里，它们就跟到哪里。

苏晚在睡梦中嘟囔了一句什么，声音含糊不清，但有一个词我听清了——“木棉花”。

她梦到了木棉花。那种开得最红、落得最烈、像不肯服输的人一样的花。

我搂紧了她，闭上了眼睛。

广州南站到了。

从岳阳回来之后，苏晚像是变了一个人。

不是那种翻天覆地的变化，而是一种细微的、渗透性的改变。她开始在出租屋里养花了——不是以前那种想起来才浇水的绿萝，而是真正的、需要精心照料的鲜花。她去岭南花卉市场买回来一盆栀子花，一盆茉莉，还有一盆她叫不出名字的多肉。每天早上起来第一件事就是跑去阳台看它们，用小喷壶给叶片喷水，把枯黄的叶子摘掉，像照顾婴儿一样细心。

“何迪，你看，栀子花开了一朵！”她捧着脸蹲在花盆前面，声音里带着一种发现新大陆的惊喜。

我走过去看了一眼——确实开了一朵，白色的花瓣层层叠叠地卷在一起，还没有完全展开，但已经能闻到那股浓郁的甜香了。

“好看吗？”她仰起头看我。

“好看。”

“像不像我？”

“你比花好看。”

她愣了一下，然后站起来在我肩膀上捶了一下，力气很轻。

“你什么时候学会说这种话了？”

“跟你学的。”

“我才不说这种肉麻的话。”

“你说得比这肉麻多了。”

她的脸红了，转过身去继续摆弄花盆，但我能看到她的耳朵尖红得像要滴血。