沉香匣中的光阴褶皱（1/2）

闽南沿海的潮湿雨季，总能泡软老木头里的光阴。陈砚之蹲在祖屋后院的榕树下，指尖拂过一块嵌在墙根的青石板——石板边缘有个不起眼的凹槽，像片风干的树叶轮廓。这是他祖父临终前指给他的地方，说“里面藏着能让时间打个盹的东西”。

作为家族里最后一个做木雕的手艺人，陈砚之对祖父的话半信半疑。祖父是个沉默寡言的老人，一辈子守着这间堆满沉香木的老屋，雕出来的花鸟鱼虫总带着股湿漉漉的忧郁，仿佛能拧出海水来。此刻他撬开青石板，底下果然藏着个巴掌大的木匣，黑沉如墨，表面雕着繁复的回形纹，凑近了闻，有股淡淡的沉香混合着海盐的气息。

木匣没有锁，却像长在了一起。陈砚之试着用刻刀沿着缝隙撬动，刚触到木面，匣身突然轻微震动，回形纹里渗出几星金色的光点，像被惊动的萤火虫。他心中一动，想起祖父留下的那本残破的《木经》，里面用朱砂写着“沉香聚魂，光阴凝纹”八个字。

费了整整一夜，木匣终于在晨光中“咔嗒”一声弹开。里面没有金银珠宝，只有一绺灰黑色的发丝，缠在半块断裂的玉佩上，玉佩质地温润，雕的是两只交颈的水鸟，断裂处还留着新鲜的茬口，仿佛刚被人硬生生掰断。最奇怪的是匣底的纹路——不是常见的祥云或如意，而是细密的波浪纹，随着光线转动，竟能看出层层叠叠的褶皱，像被揉皱又勉强展平的纸。

当天下午，陈砚之在整理祖父的工作台时，发现了一本日记。纸页泛黄发脆，字迹却清秀有力，显然出自女子之手。开头写着“民国二十六年，五月廿三，雨”，结尾停在“他说打完仗就回来，带我去看鼓浪屿的日落”。日记里反复提到一个叫“阿砚”的年轻军官，说他总爱坐在榕树下，看她给沉香木抛光，说等战争结束，就用最好的奇楠香给她雕一只凤钗。

看到最后一页时，陈砚之的手指顿住了。那页纸上没有字，只贴着半块玉佩，和木匣里的那半正好能拼在一起——两只水鸟终于完整交颈，翅尾处刻着极小的字，分别是“砚”和“棠”。

夜里，暴雨拍打着窗棂。陈砚之把木匣放在灯下，突然发现匣底的波浪纹在晃动，像真的有水在流动。他鬼使神差地将那绺发丝铺在纹路上，发丝竟像活了般，顺着褶皱缠绕起来，金色光点再次渗出，在墙上投下模糊的影子——那影子里，一个穿蓝布旗袍的女子正坐在榕树下，手里拿着块沉香木，旁边站着个穿军装的年轻男人，正低头给她别发簪。

“阿棠，这木匣你收好。”男人的声音透过光点传来，带着海风的咸涩，“要是我回不来，它能让你看见……我没来得及说的话。”

女子摇摇头，把半块玉佩塞进他手里：“你必须回来，我们说好要一起雕完这对水鸟的。”

光影突然剧烈晃动，像被狂风撕扯的布。男人转身跑向巷口，军装背影很快消失在雨幕里，女子抱着木匣蹲在地上，肩膀抖得像风中的芦苇。陈砚之想去扶她，手却穿过了光影——他这才明白，祖父说的“时间打盹”，是木匣能映出过去的片段，那些被光阴褶皱藏起来的瞬间。

接下来的几天，陈砚之总能在夜里看到新的片段。他看见阿棠在灯下给阿砚写信，信纸上落满泪痕；看见她把沉香木削成小小的木鸟，塞进木匣；看见她听到战败的消息，把玉佩狠狠掰成两半，一半藏进匣中，一半攥在手心直到指节发白。最后一个片段停在民国三十八年的冬天，阿棠穿着单薄的棉袄，站在码头，望着远去的船，手里紧紧攥着那半块玉佩，木匣揣在怀里，像揣着团熄灭的火。

本章未完，点击下一页继续阅读。