第61章 木楼琴音（1/2）

镇子西头的百年木楼，近来总在午夜传出断断续续的琴声。那琴不是镇上常见的二胡，是架老式的七弦琴，调子时而呜咽如泣，时而急促如诉，听得人心里发堵。守楼的阿福说，有天夜里他爬梯子修屋顶，看见二楼的窗纸上印着个抚琴的影子，手指在琴弦上滑动的姿势，像极了三十年前住在楼里的苏先生。

我踩着晨露去时，木楼的朱漆大门斑驳得像幅褪色的画，门环上的铜绿渗着水汽，摸上去滑腻腻的，像沾了层薄油。推开楼门，一股混合着松烟与朽木的气息涌出来，楼梯的踏板被磨得发亮，每踩一步都“咯吱”作响，像谁在暗处跟着叹气。

“这楼是苏先生的书房，”住在楼对面的周先生拄着文明棍进来，杖头在青砖地上敲出“笃笃”声，“他是前清的秀才，一辈子没做官，只爱弹琴、练字，说‘弦上有山水，墨里见人心’。三十年前某个雪夜，人们发现他倒在琴旁，手里还攥着支狼毫笔，笔尖蘸着的墨没干，在琴身上晕出个‘断’字——据说他前一晚刚写完幅《广陵散》，琴音惊得楼后的松林落了半宿雪。”

周先生往二楼指了指：“那架七弦琴就在楼上的书房，琴身是百年桐木做的，琴弦断了三根，三十年来没人敢碰，都说碰了会招祸。”

二楼的书房果然摆着架七弦琴，琴身蒙着层薄灰，断弦的琴轴上缠着些干枯的松针，像谁故意系上去的。琴案上放着方砚台，砚池里的墨汁早就干硬，却在晨光里泛着幽蓝的光，砚边压着张残纸，上面写着半阙《广陵散》，字迹力透纸背，最后一笔陡然变粗，像滴墨砸在纸上，晕出个不规则的黑团。

“苏先生当年教过镇上的孩子念书，”周先生摸着琴身的断痕，“有个叫阿禾的姑娘最痴迷他的琴，总蹲在楼下听，说‘苏先生的琴能讲古’。后来阿禾被选去城里唱戏，走的前一晚，苏先生在楼上弹了整夜《凤求凰》，琴弦断了两根，他说‘弦断有谁听，知音去远方’。”

正说着，七弦琴突然“铮”地响了一声，断弦的琴轴剧烈晃动，缠在上面的松针“簌簌”往下掉，落在琴案上，竟慢慢排成了行，像段没写完的谱子。我凑近看时，发现琴身的断痕里嵌着些细碎的木屑，混着几根灰白的头发——是苏先生的，周先生说过，他晚年总爱用松针束发，说“与松同气，心自清明”。

“昨夜琴响时，我看见窗台上有支狼毫笔。”阿福蹲在楼梯口，手里捏着片干枯的竹叶，“笔杆上刻着个‘禾’字，是苏先生的笔迹，可天亮再看，笔没了，窗台的积灰里留着串浅浅的脚印，像双布鞋踩过，鞋尖朝着琴的方向。”

日头爬到正午时，书房的门突然“吱呀”一声自己开了，风卷着松针从窗外涌进来，落在七弦琴上。断弦的琴轴突然转动，没断的四根弦竟自己颤动起来，发出“嗡嗡”的共鸣，琴案上的残纸被风吹得飘起，背面露出几行小字：“雪夜断弦，非因琴老，为知音远，弦亦心死。”

本章未完，点击下一页继续阅读。