第712章 廊下的旧椅（1/2）

廊下那把竹椅，竹条泛着琥珀色的光，是爷爷年轻时亲手编的。椅面的竹篾断了两根，用细铁丝捆着，却不影响坐人。椅腿有些歪斜，爷爷总说“歪着才舒服，能靠着廊柱打盹”。

夏天傍晚，爷爷就坐在上面抽旱烟，烟袋锅在竹椅扶手上磕一磕，烟灰簌簌落在地上。我放学回来，总爱挤在他旁边，竹篾硌着腿也不挪窝，听他讲年轻时跑船的事——他说这竹椅跟着他在船头熬过风浪，暴雨天就倒扣着挡雨，晴天再翻过来晒太阳，竹纹里还藏着咸腥味呢。

去年台风过后，竹椅被吹倒在墙角，一根椅腿折了半茬。爸爸想劈了当柴烧，爷爷急得直跺脚，蹲在院里修了半天：找了根枣木楔子，一点点敲进断裂处，又用麻绳缠了三圈，说“这样比新的还结实”。

现在爷爷走了，竹椅还在廊下。奶奶每天会用抹布擦一遍，竹条上的包浆被擦得发亮。有时她坐在上面择菜，竹椅“咯吱咯吱”响，像在跟她搭话。我也常坐，总觉得爷爷的体温还留在竹篾的缝隙里，风从廊下吹过，带着竹香，恍惚能听见他用烟袋锅磕扶手的声音。

有回邻居家的小孩想借去玩，奶奶摆摆手：“这椅子认生，外人坐了会晃悠。”其实我知道，她是怕竹椅再受委屈——这把歪腿的竹椅，早成了家里的念想，歪歪扭扭的，却稳稳托着一家人的回忆。

灶房墙上挂着的那只铜瓢，边缘磕了好几个豁口，瓢柄缠着圈蓝布条，是妈妈用旧了的围裙带子。铜皮被火熏得发黑，却在常年摩挲的地方透着温润的红，像块浸了油的老玉。

这瓢是姥姥给的，当年妈妈嫁过来时，姥姥从樟木箱底翻出来的，说“铜器养人，舀水做饭都实在”。那时村里没自来水，妈妈每天用它去井边打水，铜瓢撞着井壁“哐当”响，声音能传到巷口。后来安了水管，它就成了舀米、盛面的家伙，米缸里的糙米、面袋里的白面，经它一舀，簌簌落进盆里，带着股铜器特有的沉实劲儿。

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