第700章 窗台上的旧墨块（1/2）

窗台上的旧墨块裂了道缝，像块风干的黑面包，边角被墨条磨得发亮，透着股淡淡的松烟香。这是姥爷练字用的，当年他在油灯下写春联，就靠这墨块，磨出的墨汁浓得发亮，写在红纸上，能保持整年不褪色。

姥爷总说这墨块“有骨”。写大字时，他蘸着墨说：“墨得浓，字才有劲，就像做人，得有骨头。”我小时候偷着用它画小鸡，墨块被我摔在地上，裂了缝，姥爷却不恼，说“裂了才好，墨香更透”。

墨块的侧面刻着个“韧”字，是姥爷的老师题的，笔画里还留着墨条蹭过的毛边。现在没人写毛笔字了，墨块还摆在窗台上，被阳光晒得干硬，却像在等着谁来磨它——磨出的不是墨，是姥爷握着笔的样子，是油灯下跳动的光。

姥姥偶尔会用布擦擦墨块，说“别让灰盖了字”。其实她是怕墨块忘了，忘了那些被它染黑的春联，忘了姥爷站在桌前挥毫的背影，忘了一个老人把“韧”字刻进日子里的执着。

墙角的旧竹筐编得歪歪扭扭，篾条有的地方松了，用细麻绳绑着，筐底却格外结实，是太奶奶当年特意加了层竹片的缘故。这筐子当年装过棉花、装过红薯，装过太奶奶攒了半年的鸡蛋，换了爸爸的第一本字典。

太奶奶总爱挎着它去菜园，筐里装着小锄头、水壶，回来时就盛满了青菜、豆角，筐沿的篾条勾着几片菜叶，像给竹筐戴了花。爸爸说他小时候总追在筐子后面跑，太奶奶就从筐里摸出颗草莓塞给他，说“慢点跑，筐子都被你晃散了”。

竹筐的提手磨得发亮，像根老拐杖。去年收玉米，爸爸把它翻出来装玉米棒，竹筐“咯吱”响着，却没散架，爸爸笑着说：“太奶奶的手艺，就是结实。”

现在竹筐里装着些旧报纸，放在墙角，像个沉默的老人。风从篾条的缝隙钻过，“呜呜”地响，像太奶奶在说“筐子还能用”——能用的不是筐，是它装过的岁月，是太奶奶挎着它走过的菜园小径，是一个老人把日子编进篾条里的温柔。

灶边的旧铁铲锈得厉害，铲头卷了边，木柄被油烟熏得发黑，握手处磨出个浅浅的窝，是爷爷握了半辈子的形状。这铁铲是爷爷年轻时买的，当年他在砖窑厂干活，就靠它铲煤，铲头被烧得通红，却从没断过。

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