第694章 窗台的旧陶罐（1/2）

窗台摆着只粗陶罐，陶土的颜色发灰，罐口歪歪扭扭，像被人捏了一把。这是村里的老陶匠烧的，当年奶奶用两斤鸡蛋换的，说要用来腌咸菜。

陶罐腌出的咸菜特别香。春天腌芥菜，秋天腌萝卜，奶奶总把菜洗得干干净净，一层菜一层盐码进罐里，最后压块青石，说“这样腌出来的菜脆，不发蔫”。罐口用塑料袋扎紧，再套层布，咸菜的酸香顺着布缝往外钻，引得我们总扒着窗台看，盼着快点腌好。

有年冬天，陶罐冻裂了道缝，咸菜汤漏了一窗台。奶奶没舍得扔，找了些米汤熬得稠稠的，趁热灌进裂缝里，说“米汤能补陶”。晒干后，裂缝真的堵住了，只是罐身多了道浅黄的印，像条弯弯的河。

现在家里用玻璃罐腌菜了，这只陶罐却还摆在窗台，里面插着几枝野芦苇。风吹过，芦苇的绒毛落在罐口，像给旧陶罐戴了顶白帽子。奶奶每天擦窗台时，都会多擦一遍陶罐，说：“它腌了二十年咸菜，嘴里总得叼点啥才舒坦。”

我小时候总爱往陶罐里塞石子，摇着听响，奶奶说“别把罐底磨漏了”，却从没真的拦过。现在罐底还有个浅浅的凹坑，就是当年石子磨出来的，像只小眼睛，看着窗台外的日头一天天落下去。

陶罐的罐身有处手印，是奶奶当年抱它时按的，陶土软，把指纹印得清清楚楚。现在那手印被摸得发亮，像块老玉。奶奶说：“这罐认人，我的手印在上面，它就不会走。”

雨后天晴，陶罐的裂缝处渗着潮气，像在出汗。阳光照在上面，陶土的纹路里亮闪闪的，藏着那些腌在时光里的酸香，还有一个老人把日子捏进陶土的温柔。

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