第634章 廊下的旧藤椅（1/2）

廊下的旧藤椅断了两根藤条，椅面中间塌下去一小块，像个浅浅的笑窝。是前院张爷爷编的，他说这藤条是从南方带来的，泡过桐油，能经得住二十年风雨。如今张爷爷已经不在了，藤椅却还在廊下守着，看了十年日升月落。

今早下雨，我把藤椅往廊柱边挪了挪，免得被飘进来的雨打湿。藤条被潮气浸得发深，断口处露出浅黄的芯，像被啃过的玉米杆。指尖划过椅面的纹路，那些交错的藤条织成细密的网，网眼里还卡着去年的梧桐叶碎片，干得发脆。

“别总挪它，”娘抱着菜筐从厨房出来，“这藤椅认地方，换了位置就不稳当。当年张爷爷送过来时，特意在廊下垫了三块青砖，说‘这样腿不潮，能多撑几年’。”

我低头看，藤椅的四条腿果然都踩着青砖，砖面被磨得发亮，边角处还留着藤条压出的浅痕。忽然想起小时候，张爷爷总爱坐在这藤椅上，给我讲他年轻时在南方见到的榕树，说“那树的气根垂下来，就像这藤条，看着软，实则韧着呢”。他讲的时候，手总在藤椅扶手上摩挲，把藤条摸得油光水滑。

雨停后，我找出去年晒好的藤条，想学张爷爷的样子把断处补上。藤条泡过水，软乎乎的，可怎么也穿不进原来的网眼里，要么扯得太紧崩断了，要么松松散散挂不住。娘看见了，接过藤条笑：“你得顺着原来的纹路编，藤条有记性，认老路子。”

她蹲在藤椅旁，手指灵活地穿来穿去，断处的藤条渐渐被新藤条缠紧，接口处藏得严严实实，不细看竟看不出修补的痕迹。“张爷爷教过我，”娘擦了擦手上的汗，“他说编藤椅就像过日子，得有来有回，该紧的地方不能松，该让的地方不能硬撑。”

午后日头出来了，藤椅被晒得暖融融的，散发出淡淡的桐油香。我坐在上面，椅面微微下陷，刚好把身子托住，比沙发更贴腰。风从廊下穿过，藤条轻轻晃，发出“沙沙”的轻响，像张爷爷在低声说话。

爹从地里回来，把锄头靠在廊柱上，径直走向藤椅坐下，掏出烟袋锅：“还是这椅子舒坦，能把乏气都抖出去。”他的手指在扶手上敲着，节奏和藤条的纹路莫名合拍。

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