第566章 灶边的铜壶（2/2）

“天冷了，喝点姜汤暖暖身子。”娘把煮好的姜汤倒进碗里，递给我时，手指不小心碰到了铜壶，烫得她缩回手，却没吭声。我看着她发红的指尖，突然觉得这铜壶就像这个家，看着粗粝，却藏着化不开的暖。

现在，每天清晨，我都会抢先蹲在灶前，帮娘点燃松针，看着火苗慢慢舔热铜壶。听着壶盖的轻响，闻着淡淡的铜锈味，心里踏实得很。这老铜壶，烧了一辈辈的水，温了一辈辈的日子，就像娘说的：“物件老了不可怕，只要心里的火不灭，就永远有用处。”

院墙的角落里，斜斜倚着个旧竹筐。篾条已经泛出深褐色，有些地方磨得发亮，还有几根篾条松了头，垂下来晃荡着，像老人花白的胡须。这是爹年轻时编的，那时他刚从部队回来，手脚还没褪掉军人的利落，编筐时却格外耐心，一根篾条劈得比头发丝还匀，筐底的纹路像蜘蛛网似的，密得能接住漏下来的小米。

小时候，这竹筐是我的“宝座”。爹下田时，就把我放进筐里，挑在肩上。筐沿蹭着我的脸蛋，带着竹子的清香和阳光的暖，晃悠悠的，比摇篮还舒服。有次我在筐里睡着了，尿湿了爹的后背，他也不恼，只是回家后被娘笑着骂了句“傻大个”，然后把竹筐里外刷了三遍，放在太阳底下晒，那股淡淡的竹腥气混着阳光味，至今还记得。

后来我长大了，竹筐就用来装秋收的红薯。每年霜降前后，娘会把挖回来的红薯一个个擦干净，码进竹筐里，再在筐底铺层干稻草，说是能防潮。满筐的红薯透着甜丝丝的气，竹筐也被撑得鼓鼓的，像个圆滚滚的胖娃娃。有回我嘴馋，趁娘不注意，从筐里偷拿了个小红薯，躲在墙角啃，被爹撞见了，他没说我，只是拿起竹筐抖了抖，笑着说：“这筐啊，装得住红薯，可装不住馋虫。”

前几年，家里买了塑料筐，轻便又结实，娘说把旧竹筐扔了吧，占地方。爹却没肯，他找了些新篾条，坐在门槛上，戴着老花镜，慢悠悠地把松了的地方重新捆扎好。篾条硬，他的手被划破了好几道口子，血珠滴在竹筐上，像落了几朵小红花。我要帮他，他摆摆手：“你编不来，这老物件有脾气，得顺着它的纹路来，急了就断。”

修好的竹筐，爹用来装晒干的草药。春夏采的艾草、薄荷、金银花，晒干了都往筐里塞，远远就能闻见一股清苦的香。娘说这些草药能驱蚊、能泡茶，比城里买的花露水管用。有次邻居家孩子起了痱子，娘从竹筐里抓了把薄荷，煮了水给孩子洗澡，没两天就好了。邻居要给钱，娘笑着指了指墙角的竹筐：“谢这老筐吧，是它装着这些好东西呢。”

上个月下大雨，院墙塌了个角，泥土把竹筐埋了半截。我以为它这回肯定要废了，爹却光着脚把它挖出来，用清水冲了又冲，放在屋檐下晾干。竹筐的篾条吸饱了水，颜色深了好几度，倒显得更精神了。爹摸着筐沿说：“你看，它经得住泡，就像咱庄稼人，淋点雨不算啥。”

现在，竹筐依旧在墙角倚着，里面装着今年新收的干辣椒和干豆角。阳光斜斜照在上面，篾条的影子在地上拉得老长，像一首没写完的诗。我知道，爹舍不得扔它，不只是因为它能用，更因为这竹筐里装着的，是他年轻时的手艺，是我小时候的晃悠时光，是一家人过日子的细碎念想。

老物件就是这样，看着旧了、破了，可只要还有口气儿，就能接着装东西，装着日子里的甜，也装着生活里的苦，稳稳当当，不声不响。