第561章 墙角的旧藤椅（1/2）

墙角那把藤椅，是爷爷年轻时从镇上旧货市场淘来的。藤条已经泛着深褐色，有些地方磨得发亮，椅面中间凹下去一块，刚好能把人稳稳托住，像是被岁月按出的专属印记。

小时候总爱爬上去晃悠，藤条之间的缝隙能卡住鞋底，每次都得爷爷扶着才能坐稳。他坐在旁边抽旱烟，烟袋锅里的火星明明灭灭，藤椅被他压得“咯吱”响，像是在跟他的咳嗽声应和。“慢着点，这老骨头经不住折腾。”他总这么说，却还是会把我往椅中间挪挪，怕我摔下来。

后来爷爷走了，藤椅就一直搁在墙角。夏天暴雨过后，墙根返潮，藤条吸了水汽，摸上去润润的，有些地方长出了淡绿色的霉斑。我学着爷爷的样子，用干布擦了又擦，霉斑倒是没了，却擦断了一根细藤，露出里面浅黄的芯子，像道新添的伤口。

去年夏天特别热，我把藤椅搬到院里的老槐树下。刚坐下，“咔嚓”一声，椅腿处又断了根藤。找来麻绳想捆上，却发现那些交错的藤条早就你缠着我、我绕着你，根本分不清哪是哪。邻居张大爷路过，瞅了瞅说：“这藤椅啊，得用桐油养。”他教我把桐油倒在小碗里，用刷子蘸着，顺着藤条的纹路一点点刷，“让油渗进去，跟人喝凉茶似的，解暑气，还结实。”

刷完桐油的藤椅晾在太阳底下，散发出一股清苦的香味，深褐色的藤条渐渐透出点红光，像是醒了过来。我试着坐上去，它不再“咯吱”乱响，只是轻轻晃了晃，像在叹气。

前阵子整理老屋，娘说：“这破椅子扔了吧，占地方。”我没舍得。傍晚坐在上面看夕阳，藤条的影子落在地上，像张乱糟糟的网，把我和远处的炊烟都网在里面。忽然想起小时候，爷爷坐在这儿教我编草绳，他的手指粗糙，却能把软塌塌的草捋得服服帖帖，“你看这草，得顺着劲儿来，硬扯就断了。”

现在那把藤椅还在墙角。下雨天，我会把它往屋里挪挪；大晴天，就搬到树下晒晒。它或许没有新沙发舒服，却像个沉默的老伙计，记着爷爷的旱烟味，记着我的摔跟头，记着每个夏天的蝉鸣和秋天的落叶。

有时候摸它磨亮的扶手，会觉得那些藤条里藏着好多话，只是它不说，我也不问。就这么搁着，挺好。

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