第237章 褪色的蓝布包（2/2）

你捏着照片，指尖触到父亲粗粝的袖口，忽然想起小时候总爱扒着这包看，里面时而装着水果糖，时而裹着新布料，偶尔还有从外地带的彩色玻璃球。有次你把自己的小发卡藏进去，第二天父亲发现了，特意绕路送到学校，隔着铁门递给你时，布包在他肩上晃悠，像只摇尾巴的老狗。

布包底部有块深色的污渍，边缘已经发黑。“是那年暴雨淋的，”母亲指着污渍说，“他为了护包里的合同，把包揣在怀里跑，结果自己淋成了落汤鸡，合同一点没湿，回来发了三天高烧。”

你把东西一件件放回布包，工装、饭盒、票据、照片，按原来的顺序摆好，仿佛能看见父亲当年整理包时的样子——他总爱把票据按日期排好，说“走的路得记着”；把工装叠得方方正正，说“穿得整齐，跑起来才有劲”。

系绳时，你发现绳尾缠着根细红绳，是你编手链剩下的线头，不知什么时候缠上去的。母亲说：“他后来每次系包，都会把这红线绕两圈，说‘带着闺女的念想，跑再远都踏实’。”

阳光从衣柜缝隙钻进来，照在蓝布包上，粗布的纹路里浮动着细碎的光。你把包放回衣柜，轻轻推好柜门，仿佛听见父亲发动卡车的声音，蓝布包在副驾驶座上轻轻晃，里面装着干粮、票据，还有一个家的重量。

有些物件会老会旧，但藏在里面的时光不会——它会在某个午后，随着棉布的纹路慢慢铺展开，告诉你那些沉默的牵挂，从来都藏在最踏实的褶皱里。