第237章 褪色的蓝布包（1/2）

衣柜最深处，压着个蓝布包，粗布纹理里嵌着细白的棉线，边角磨得发白，针脚却依旧整齐。你把它拽出来时，布包沉甸甸的，系绳上的结已经松垮，轻轻一扯就开了。

“这是你爸年轻时跑运输用的包。”母亲擦着柜子说，“当年他跑长途，就靠这包揣干粮和换洗的衣服，说是比皮箱结实，还能当枕头。”

布包一打开，一股混合着旧棉花和阳光的味道涌出来。最上面是件洗得发白的蓝工装，袖口磨出了毛边，肘部缝着块深色补丁，针脚歪歪扭扭——那是你小时候学着给父亲补的，当时还被他笑着夸“比你妈缝得密”。

往下翻，露出个铁皮饭盒，扣得紧紧的。打开一看，里面没有食物，只有半块橡皮擦和一支断了芯的铅笔。“这是你上小学时偷偷塞进去的，”母亲笑着回忆，“说‘爸爸跑长途无聊，可以画画玩’，结果他揣了半年，回来还给你时，橡皮擦都硬得像石头。”

饭盒底下压着叠票据，泛黄的纸片上印着“xx货运站”“xx渡口”，日期最早的是二十年前。你捡出一张汽车票，目的地是邻市，票价才五块钱，右上角有个模糊的指印，像是父亲当时沾了油污的手按上去的。“那回是给你买退烧药，”母亲指着票根说，“你半夜烧到39度，村里没药，他揣着这包就往邻市跑，来回骑了四小时自行车，回来时包上全是泥，里面的药却裹得严严实实。”

布包内侧缝着个暗袋，你伸手一摸，摸出张照片。相纸已经发脆，边缘卷了角，上面是年轻的父亲蹲在卡车旁，怀里抱着个裹在襁褓里的婴儿——那是刚出生的你。他笑得一脸傻气，蓝布包就放在脚边，带子还松垮地拖在地上。

“这张是你满月那天拍的，”母亲的声音软下来，“他说要让全世界知道，他有女儿了，特意把包摆在镜头里，说‘这包以后要装我闺女的奖状’。”

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