第6章 炕席遗书（2/2）

书一入手，沉甸甸的，远超它的体积应有的重量。那冰冷的、粗糙的触感，透过薄薄的棉衣，直透到皮肤上。俺下意识地翻开一页，纸张脆弱得仿佛一碰就要碎掉。书页间，果然夹着许多早已干枯、压得扁平的植物标本。大多是槐花，那些曾经洁白芬芳的小花朵，如今早已褪成了毫无生气的暗黄色，像一片片死去的蝴蝶翅膀，紧紧地贴在发黄的书页上，透着股子陈年老宅深处、棺木一样的阴郁霉味。还有一些别的草叶，形状莫辨，也都变成了深浅不一的褐色。

书的最后一页，被人用蓝色的钢笔，仔细地描画着咸卦那六个爻的符号，旁边还用极其工整、却又因年代久远而有些洇开的字体，写着那几句俺后来才慢慢读懂的话。而在那一页最了一行字，墨色深紫，像是用某种植物的汁液写就：

“舌头上有十八层地狱，胯骨里藏着三十三重天。”

这行字像一道突如其来的闪电，劈进了俺懵懂的脑海，带着一种野蛮而狰狞的力量。

俺捧着书，愣在那里。疯爷的手依旧抓着俺的手腕，那冰冷的触感，仿佛直接冻透了俺的骨头。他浑浊的眼睛死死地盯着俺，嘴唇翕动着，似乎还想说什么，却只发出了一阵更加急促、破碎的“嗬嗬”声。

就在这时，俺闻到了。从那本破书的纸页间，从他冰冷的手上，从他整个即将熄灭的生命里，散发出的最后的气息。那不仅仅是霉味和汗碱味，那是一种更加复杂、更加浓烈的味道——是几十年未曾洗净的油垢，是旱烟叶子燃烧后留下的焦苦，是汗水无数次浸透又风干后凝结成的咸腥，是泥土，是风雨，是疯癫，是痛苦，是某种无法言说的、属于一个被时代抛弃的魂魄的全部印记。这味道，混合在一起，形成了一种奇异的、类似他常年挂在脖子上那串被摩挲得油润发亮、几乎能照见模糊人影的木头佛珠所散发出的、沉郁而古老的气息。

他终于松开了手，脑袋一歪，喉咙里那拉风箱般的声音，戛然而止。

屋子里死一般的寂静。只有窗外北风呼啸而过的尖利哨音。

俺抱着那本仿佛还残留着他最后一点体温和全部生命气味的破书，呆呆地站在冰冷的土炕前。炕席上，被他刚刚掀起的那个角落，露出的炕土也是黑黢黢、冰凉的。

昨儿夜里，俺做了个梦。梦见马寡妇站在开满打碗花的河岸上，那花小小的，白得惨人。她穿着那件被井水泡过的绿褂子，湿漉漉地贴在身上，被风吹得鼓胀起来，像一只受了伤、却还要拼命鼓动翅膀的纺织娘。远处，货郎马老六的拨浪鼓声又响了起来，“咚咚咚……咚咚咚……” 不再是黏糊勾人的调子，而是急促、杂乱，带着一种惊惶，震得岸边的芦苇叶子“沙沙”乱响，像是无数的窃窃私语。一对原本在芦苇丛里交颈而眠的野鸭子，被这鼓声惊起，“扑棱棱”地扇动着翅膀，仓皇地飞向那片灰扑扑的、压得极低的天空，留下了几片飘落的绒毛。

醒来的时候，俺发现自己怀里紧紧攥着的，正是疯爷塞给俺的那本破书。手掌心里全是冰凉的汗。咸卦那一页，因为被汗渍反复浸染，纸张已经变得发皱、酥软，仿佛轻轻一碰就会化作齑粉。那“虚受人”三个字，被汗水洇得尤其厉害，墨迹晕开，变成了三团浓得化不开的紫黑色，边缘毛糙，活像三颗熟透了的、不小心掉落在宣纸上、迸溅出浓稠汁液的野桑葚。

那冰冷的、沉甸甸的触感，和那紫黑色的、如同凝固血迹般的印记，就这么牢牢地印在了俺的手上，也印在了那个北风咆哮的、腊月的清晨。