第6章 炕席遗书（1/2）

腊月里的风，像无数把蘸了盐水的冰刀子，从门缝、窗隙、墙窟窿里钻进来，搜刮着屋子里最后一点暖和气儿。疯爷那间低矮的、歪斜得快要趴到地上去的土坯房里，更是冷得像个敞口的坟墓。空气中弥漫着一股浓烈的、混杂的气味——是久病之人身上散发出的那种甜腻而腐败的“死气”，是干涸的汗液留下的酸咸，是熬煮草药的苦涩，还有角落里便桶未能及时清理的骚臭，以及泥土墙壁在严寒中冻裂时散出的、冰冷的土腥。这些气味凝固在一起，沉甸甸地压在胸口，让人喘不过气。

疯爷躺在那一铺光秃秃的、只剩下几根烂草绳捆扎着高粱秸的土炕上，身下只铺着一层薄薄的、满是污渍和破洞的旧炕席。他那件百衲衣似的破棉袄盖在身上，棉花早已板结，硬得像块铁皮，根本挡不住无孔不入的寒气。他的脸色是一种毫无生气的灰黄，两颊深深地凹陷下去，颧骨却像两块即将冲破皮肤的怪石，高高地凸起着。原本就浑浊的眼睛，此刻更是蒙上了一层厚厚的阴翳，只有偶尔，当他的目光扫过炕角某个虚无的点时，那阴翳深处才会极快地闪过一丝异样的、类似清醒的光，但旋即又被更深的混沌吞没。

他的呼吸变得极其微弱而艰难，喉咙里像是塞着一把拉风箱时漏进的糠秕，发出“嗬嗬……嗬嗬……”的、断断续续的声响。每一次吸气，他那瘦骨嶙峋的胸膛都费劲地、几乎看不见起伏地扩张一下，仿佛那口气需要耗尽他残存的全部生命力，才能勉强吸进去一点点。

俺娘心软，让俺端了半碗能照见人影的稀粥过来。俺蹲在炕沿底下，看着他那张被岁月和疯癫雕刻得不成样子的脸，心里头像是被什么东西堵住了，又酸又涩。

疯爷似乎感觉到了有人，他那双几乎僵直的手，开始在身下的炕席上摸索起来。他的手指像干枯的鸡爪子，颤抖着，在磨得油亮、边缘已经起毛的炕席上反复抓挠，发出“窸窸窣窣”的、令人心悸的声响。摸索了许久，他的手指终于勾住了炕席靠近墙壁那一头的一个微微翘起的边角。他用尽力气，将那炕席掀起一小块，从底下掏出一个用破麻布片层层包裹的长条物件。

那麻布片黑乎乎的，沾满了灰尘和不明污渍。他颤抖着，一层一层，极其缓慢地揭开那麻布，动作里带着一种近乎神圣的庄重。最后，露出了那本——那本他视若性命、从不离身的《绘图周易》。

书比俺印象中更加破败不堪。封面早已不知去向，书脊也开裂了，露出里面粗劣的、发黄的装订线。书页卷曲得厉害，边缘像是被老鼠啃过，参差不齐。整本书散发出一股浓郁的、复杂的霉味，混杂着陈年的汗碱气、手指摩挲留下的油垢味，还有……还有一种类似老宅地基深处泥土的、阴冷潮湿的气息。

他把书紧紧地抱在怀里，像抱着一个初生的婴儿，用他那枯瘦的、布满老年斑的脸颊，在那粗糙的书页上蹭了蹭。然后，他转过头，那双几乎失去焦距的眼睛，艰难地、却异常固执地寻找着俺的方向。

“过来……”他的声音微弱得像风中即将熄灭的烛火，却带着一种不容置疑的力道。

俺迟疑了一下，往前挪了挪身子。

他伸出那只冰冷得如同冻萝卜的手，一把抓住了俺的手腕。他的手劲出奇地大，攥得俺生疼。他把那本破书，硬生生地塞进了俺的怀里。

“拿着……娃……拿着……”他喘息着，每说一个字都像是要用尽全身的力气，“这里头……有……有真章……”

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