第6章 江风里的银杏叶（2/2）

原来“亢龙有悔”不是悔恨，不是后悔年轻时的冲动，不是后悔中年时的动摇，是终于懂得：所有的欲望都会像潮水一样退去，所有的激情都会像银杏叶一样变黄，唯有这具陪你一起衰老的身体，这双陪你一起走过风雨的手，才是命运最珍贵的馈赠——像老家田埂上的两棵玉米，一起发芽，一起长高，一起结穗，一起在秋风里弯腰，根连着根，一辈子都分不开。

散场后，林卫东扶着苏晓棠去江边散步。江风有点凉，掀起她的银发，像片即将归根的银杏叶。他们走得很慢，苏晓棠的脚步越来越沉，每走几步，就要歇一会儿。“歇会儿吧，”林卫东扶她坐在江边的长椅上，长椅是水泥的，有点凉，他把自己的外套脱下来，垫在她的屁股底下，“别着凉了。”

江面上飘着几艘渔船，渔火亮着，像天上的星星，在黑夜里划出金色的涟漪。苏晓棠靠在林卫东的肩膀上，声音有点哑：“卫东，还记得那年图书馆的银杏叶吗？你说，等它长高了，我们就毕业，结果它长得比教学楼还高，我们也走了一辈子。”

林卫东点点头，从口袋里摸出个布包，里面是那片银杏叶书签——干枯的，黄得发脆，边缘用透明胶带粘了一圈又一圈，是苏晓棠这些年补的。他把书签递给苏晓棠，她捏在手里，指尖轻轻拂过叶片上的纹路，像在抚摸一段岁月。

“风大了，回去吧。”林卫东扶着苏晓棠站起来，她的手攥得很紧，像当年在图书馆顶楼，她蹲在地上捡书签时，他递过去的手那样。江风掀起他们的衣角，带着点银杏的香味——远处的路边种着几棵银杏树，叶子正黄，被风吹得飘下来，落在他们的脚边，像一封封写满岁月的信。

林卫东牵着苏晓棠的手，慢慢往家走。他们的影子在路灯下拉得很长，像一根扯不断的线，一头连着一九九〇年的图书馆顶楼，一头连着二〇四五年的江边长椅，中间，是他们这一辈子的时光——蝉鸣里的禁书，裁缝铺的珍珠扣，图书馆的银杏叶，尿布堆里的奶粉罐，暴雨夜的蕾丝，悬崖边的海浪，还有此刻江风里的银发。

月光落在他们的身上，像撒了把碎银。林卫东看着苏晓棠的侧脸，她的眼睛闭着，嘴角带着笑，像在做什么好梦。他握紧她的手，她的手很暖，像老家晒谷场上的阳光，像图书馆顶楼的茉莉香，像他这辈子，所有的念想。

江面上的渔火还亮着，像永远不会熄灭的星星。林卫东知道，他们的日子不多了，像银杏叶一样，总有落下来的那天，可他不怕——因为他知道，就算叶子落了，根还在，像他和她，这辈子，纠缠在一起，分不开，也不想分开。

风又吹来了，带着银杏的香味，落在他们的肩上，像一句温柔的告别，也像一句永恒的约定。