第723章 掌心的年轮（2/2）

鱼缸的过滤器突然发出异响。拆开清洗时，发现滤棉里缠着团白色的根须——是新荷的根穿透了水草泥，顺着水管钻了出来。它们在黑暗的滤槽里盘根错节，像在织一张细密的网，把腐烂的水草和鱼食残渣都裹在里面。这场景让我想起阿婆的手，她总爱用旧网兜装藕，说“网眼漏得掉泥水，漏不掉藕的甜”。

昨夜下了场暴雨，今晨发现窗台上多了片荷叶。不知是哪个孩子从绿化带摘的，叶面上还沾着泥点，茎秆却被细心地裹在湿纸巾里。我把它插进鱼缸，新荷的叶片立刻轻轻摇晃，仿佛在打招呼。就在那瞬间，整缸水突然泛起涟漪，老藕腐烂处冒出串气泡，螺蛳们集体转向新叶，像在举行一场无声的致敬。

母亲发来父亲侍弄水缸的视频。他正往水里撒碾碎的荷叶灰，动作缓慢却精准，每撒一把就停一停，像在等待回应。水面上的浮萍被风吹得打转，露出底下洁白的藕芽，竟有七八个之多。“你爸说这叫七子连珠，”母亲的声音带着笑意，“是你阿婆当年最盼的景象，说藕多子，人就多福。”

我对着视频里的水缸出神，忽然发现缸沿放着个熟悉的粗瓷碗——正是阿婆当年舀水的那只，豁口处缠着圈红绳，是我小时候系上去的。三十年前，我曾踩着小板凳，看她用这碗喂鱼；三十年后，父亲用它来照料新生的藕芽。碗里的水晃啊晃，映出两代人的影子，在涟漪里慢慢重叠。

鱼缸里的气泡又开始上浮了。这次我看清了，气泡从老藕腐烂的孔隙里钻出来，带着细碎的藕粉，在上升途中被小螺蛳轻轻触碰，最后在新荷叶下碎成细小的珍珠。阳光穿过水面，把这一切染成温暖的琥珀色，像阿婆当年掌心里的泥垢，把岁月酿成了透明的糖。

指尖再次伸进水里，涟漪散开的刹那，阿婆的手掌真的又覆了上来。这次我没有恍惚，因为掌心传来的温度如此真切——那是荷叶的清苦，藕根的微甜，是旧时光里不肯散去的暖意，正顺着水流，淌进每片新叶的脉络里。

原来所谓永恒，从不是凝固的瞬间，而是流动的暖意。就像这缸里的水，旧的流走，新的涌来，却总带着同样的温度；就像阿婆的爱，从荷塘到鱼缸，从她的掌心到我的掌心，换了无数种模样，却从未真正离开。

水面的涟漪渐渐平息，新荷的叶片上，一颗露珠正顺着叶脉滚落，恰好落在老藕腐烂的地方。那声音很轻，却像句温柔的应答，在寂静的房间里回荡：我们从来都在，以彼此的模样，继续生长。