第552章 银簪照见的新晨光（2/2）

夜里哄朵朵睡觉时，她攥着那支银簪不肯松手。月光从窗帘缝钻进来，照在她脸上，睫毛投下细密的影子，像极了太奶奶晚年在灯下做针线活时，落在鞋底上的睫毛影。“姑姑，太奶奶也会看星星吗？”她迷迷糊糊地问，银簪在被单上划出细碎的光，“外婆说，人死了会变成星星。”

我想起外婆临终前，躺在医院的病床上，还攥着那副老花镜。她说看不清输液管，却能准确摸到我的手，“天上的星星，都是家里人编的，在看着咱们呢。”那时母亲正在病房外偷偷抹眼泪，手里还攥着给外婆纳的棉鞋，针脚密得像太奶奶当年的手艺。

晨光漫进房间时，朵朵已经把银簪别在了书包上。她背着书包跑出门的样子，让我想起自己第一次背着母亲缝的花布书包上学的清晨。母亲站在门口挥手，鬓角的白发在阳光下闪着银光，忽然像极了太奶奶当年送我去幼儿园时的模样。

樟木箱的铜锁在阳光下泛着暖光，我把朵朵剪坏的星形布片塞了进去，旁边是母亲新纳的鞋垫，针脚方方正正，和太奶奶留下的那双几乎一样。箱盖合上的瞬间，樟木的香气漫出来，混着玉兰花瓣的清甜，恍惚间分不清是太奶奶的年代，还是朵朵的晨光。

或许时光从来就不是河流，而是这樟木箱里的物件，是银簪上的红绒线，是课本里的干莲蓬，是老花镜与说明书的重叠影。一代又一代的手，接过同一支簪子，同一根针线，把日子缝进布纹里，刻在木头上，藏在星光下，织成张永远也不会破的网。

就像此刻，朵朵在幼儿园画的全家福，正被母亲小心地压进我的练习册里。画里的四个人都举着星星，而那支银簪，正别在画框的角落，闪着属于所有时光的光。