第341章 碎光（1/2）

顶针碰到玻璃的声响，混着野菊花瓣的轻响，在空荡的展厅里荡开。林砚之捏着顶针的指节猛地收紧，银质圆环在掌心硌出半圈白痕。展柜里的旗袍静静悬着，孔雀蓝的真丝上绣着半开的野菊，针脚细密得像初春刚抽芽的草茎，正是母亲失踪前留在工作室的最后一件作品。

她蹲下身去捡散落的花瓣，指尖触到冰凉的玻璃展柜底座时，忽然想起二十年前那个暴雨夜。母亲也是这样蹲在缝纫机前，顶针撞在金属压脚上的脆响，和窗外的雷鸣此起彼伏。那时她总爱趴在母亲膝头，看银针拖着丝线钻进布料，像在织一张会呼吸的网。

“小心扎手。”

苍老的声音惊得林砚之差点碰翻展柜。转身看见个穿藏青中山装的老人，袖口磨出了毛边，手里捏着个牛皮笔记本。对方镜片后的眼睛弯成两道缝，指着她掌心的顶针：“沈曼君的手艺，连顶针都要选最薄的银片，说是怕硌着布料。”

心脏像被那枚顶针狠狠扎了下。沈曼君是母亲的本名，自从十年前在工作室留下那件未完成的旗袍消失后，这个名字就成了家里的禁忌。林砚之攥紧笔记本边缘，纸页间夹着的干枯花瓣簌簌作响——是野菊，和展柜里旗袍上绣的一模一样。

“1987年秋，收到曼君寄来的野菊标本，说是在雁荡山采的。”老人翻开笔记本，泛黄的纸页上贴着朵压平的花，旁边铅笔字歪歪扭扭，“她说要绣件穿在身上的山水。”

顶针又碰到玻璃，这次林砚之听得真切。那声音里藏着母亲深夜赶工的喘息，藏着她失踪那天工作室里打翻的墨水瓶味，还藏着此刻展厅通风口漏进来的风，卷着远处公园飘来的野菊香。

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