第81章 淮扬八年（1/2）

白天，我们就在人多的河段停下，沈砚之弹起琴，我清清嗓子，唱的不再是“杨柳岸晓风残月”，而是“江南可采莲，莲叶何田田”。起初我还有些拘谨，声音放不开，总觉得少了水袖和华服，唱得不够“像样”。可沈砚之的琴声太熨帖，像双温柔的手，轻轻托着我的声音往上飞，飞着飞着，就忘了紧张，忘了过往，只觉得心里敞亮。

有次在桥头停船，一个挎着竹篮的老太太听完，颤巍巍地从篮里掏出两个煮鸡蛋，硬塞给我：“姑娘，你这嗓子甜得像蜜，听着就喜庆。我那孙女也爱唱，就是没你唱得好听。”鸡蛋还带着余温，握在手里暖烘烘的，比那些冰冷的金银实在多了。

还有个白面书生，听完《茉莉花》，当场铺开宣纸，挥笔写了首诗，末句是“此曲只应天上有，人间难得几回闻”。他脸红红的，把诗递过来时，手指都在抖：“姑娘，我……我没别的意思，就是觉得，这曲子配得上这诗。”我把诗折好，夹在沈砚之的琴谱里，他看了，偷偷笑了半天，说“这书生眼光不错”。

我们赚的钱确实不多，够买米，够买茶，偶尔能割两斤肉，沈砚之就会高兴地系上围裙，在小小的船舱里颠勺，做他最拿手的淮扬小炒。青菜是岸边菜农买的，带着泥土的腥气；鱼是他早上撒网捕的，活蹦乱跳的，炖出的汤白得像牛奶，撒点葱花，鲜得能把舌头吞下去。

晚上，我们就把画舫摇进芦苇荡。沈砚之坐在船头弹琴，琴声轻得像叹息，怕吵醒水里的鱼。我躺在舱板上，垫着他洗得发白的长衫，看天上的星星。星星很密，很亮，像谁把一把碎钻撒在了黑丝绒上，伸手就能摘到。

“你看，”沈砚之的琴声停了，他凑过来，指着最亮的那颗星，“不用台下满堂喝彩，也能活得踏实，对不对？”

我侧过头看他，月光落在他脸上，把他的睫毛照得像两把小扇子。他的眼睛很亮，比天上的星星还亮，里面清清楚楚地映着我的影子。我点点头，忽然觉得，以前追求的那些“满堂喝彩”，那些华服珠钗，像场醒不过来的噩梦，而现在，握着温热的粗陶碗，听着潺潺的水声，才是真正的活着。

沈砚之会给我梳头发。他的手指确实笨，总把我的头发缠成一团，扯得我头皮发麻，可我从不催他，就乖乖坐着，听他小声嘟囔“左边还是右边”“这个结怎么解不开”。阳光透过芦苇的缝隙照进来，落在他认真的侧脸上，睫毛投下小小的阴影，那点疼，也变成了甜。

有天晚上，他炖了鱼汤，鲜得冒泡。我喝着汤，他忽然说：“等攒够了钱，我们就在淮扬买间小屋子，不用大，能放下一张琴，一张桌就行。院里种棵柳树，春天发芽了，绿莹莹的好看。我弹琴，你绣花，下雨的时候就坐在廊下听雨声，好不好？”

我嘴里的汤差点喷出来，脸颊发烫，赶紧低下头，假装喝汤，喉咙却哽住了，半天说不出话。他以为我不乐意，声音低了些，带着点小心翼翼：“不喜欢？那……种棵桃树也行，开花的时候好看。”

“不是，”我赶紧抬头，眼里的笑意藏不住，“我喜欢柳树。”

他愣了一下，随即笑开了，露出两颗浅浅的梨涡，像个得到了糖的孩子。月光下，他的笑容比天上的星星还耀眼。

画舫轻轻晃着，芦苇在夜风中沙沙作响，像谁在低声唱着温柔的歌。我看着沈砚之收拾碗筷的背影，心里忽然被什么东西填满了，满得快要溢出来——那大概就是，他们说的“踏实”吧。

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