第187章 你记得的，才是活着的（2/2）

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他从包里掏出那张纸，又拿出来，展开，看了眼。然后他撕了一半，剩下那半张，他塞进裤兜。

他没再写名字。

他只是坐着，等下一班地铁。

凌晨一点，他回到家。房间很小，床头柜上摆着一个旧闹钟，指针停在17:14。他没动它。他去洗手，水龙头没关紧，滴答，滴答，水珠落在盆底，积成一小滩，边缘泛着油光。

他擦了手，没擦干，就躺下了。

窗外有风，吹动窗帘，没开灯。月光从缝里漏进来，照在墙上——那里贴着一张纸，是昨天从地铁站捡的，他没扔。纸上印着一行字，被他用铅笔描过一遍，字迹模糊，但还能认：

“你记得的，才是活着的。”

他闭上眼。

第二天早上，闹钟没响。

他醒来时，阳光已经照到床单上，有一块是暖的。他坐起来，看了眼闹钟，指针还是停在17:14。

他下床，去厨房倒水。水壶是空的，他没烧，直接拧了自来水，喝了一口，凉的。

他走到玄关，换鞋。右脚鞋带松了，系了个死结，左边鞋尖裂了条缝，昨天在图书馆门口蹭的。

他没换。

他出门，没带伞。天阴着，风从街角吹过来，卷起地上一张传单，是“风语协议”的广告，印着一行字：记忆，是唯一不被算法删除的遗产。

他走过三个路口，路过一家便利店，玻璃窗上贴着一张便签，是店员写的，用铅笔，字很小：

“今天有人在地铁站，把‘沈霁梧’告诉了另一个哭的人。”

他没停。他继续走。

走到十字路口，红灯亮着。他站着，等。

旁边有个老太太，牵着一条金毛，狗在闻地上的烟头。老太太抬头看了他一眼，没说话，只轻轻拍了拍狗头。

绿灯亮了。

他往前走。

身后，风卷着那张传单，贴在了路灯杆上，像一片枯叶。

没人去撕。

没人去捡。

风还在吹。