第370章 华尔街震动，他居然真的放得下这泼天富贵？（1/2）

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纽约州。

一处私人庄园地下六十米的深处。

这座冷战时期修建的防爆掩体里，空气沉闷。

排风管道的粗大过滤网发出低沉的嗡鸣。

吹出来的风带着一股陈旧干燥的土腥味。

墙壁上包着厚厚的隔音铅板。

把地表的一切声音彻底隔绝。

老摩根坐在定制的医疗轮椅上。

他身上盖着一条厚重的羊毛毯。

脸上扣着一个透明的医用制氧面罩。

橡胶绑带紧紧勒着他后脑勺稀疏的白发。

在布满老年斑的脸颊上勒出一道深深的红印。

制氧机的水瓶里咕噜噜冒着气泡。

白色的水汽顺着塑料软管，被输送进老摩根干瘪的肺里。

他每一次呼吸，面罩上都会蒙上一层白雾。

然后又迅速消散。

旁边的心率监测仪发出滴滴的单调响声。

掩体正前方的墙壁上。

挂着一台巨大的液晶屏幕。

屏幕里正在播放凛冬南郊停机坪的实时画面。

贺凛站在高台上。

声音通过卫星信号，没有任何延迟地传进这个封闭的地下室。

“百分之百无偿捐入凛冬员工联合信托。”

“彻底裸退。”

老摩根的呼吸停滞了。

制氧机还在往面罩里强行泵入高浓度的氧气。

氧气呛进了他的气管。

他猛地剧烈咳嗽起来。

干瘪的胸腔像一个破旧的手风琴，剧烈收缩扩张。

连带着轮椅的靠背都跟着发抖。

他抬起枯瘦的右手。

手背上的青色血管像老树根一样凸起。

皮肤松弛得像皱纹纸。

他一把抓住脸上的氧气面罩。

用力往外一扯。

动作太大。

橡胶绑带回弹，狠狠抽在他的耳朵边缘。

留下一道红肿的印子。

老摩根感觉不到疼。

他把面罩随手扔在地板上。

塑料硬壳砸在水泥地上，发出一声脆响。

“疯子。”

老摩根的嗓音嘶哑得像两块砂纸在互相摩擦。

喉咙里卡着一口浓痰。

“他是个彻头彻尾的疯子。”

他那双浑浊的眼球死死盯着屏幕。

眼底布满粗大的红血丝。

他无法理解这句话的物理含义。

千万亿的财富。

这是一个足以买下地球所有主权国家的可怕数字。

有了这笔钱，贺凛可以当几百年的神。

可以买下无数个雇佣兵军团，随意划分国家边界。

但贺凛连一张纸的股权都没留下。

全部还给了那些穿着脏工装、在流水线上打螺丝的底层工人。

老摩根的心脏传来一阵剧烈的绞痛。

他引以为傲了一辈子的贪婪法则，被贺凛踩得粉碎。

西方资本几百年总结出来的剥削铁律。

在贺凛的裸退面前，成了一个荒诞的笑话。

坐在旁边的法国银行大亨猛地站了起来。

他大口喘着气。

额头上满是油汗。

“他肯定有离岸账户！”

大亨的声音因为恐慌而劈裂。

“他一定用了某种代持协议，把资产转移到了开曼群岛！”

“这只是华夏人做戏的障眼法！”

大亨像抓住救命稻草一样，冲到桌边。

双手在键盘上疯狂敲击。

调取全球金融监控网络的数据。

塑料键盘被砸得咔咔作响。

老摩根没有说话。

他伸出手。

想要去拿桌上的玻璃水杯。

他的手指抖得像是在通电。

指尖刚碰到玻璃杯壁。

手腕一软。

玻璃杯倒在桌面上，水流了一地。

滴答滴答地砸在他的羊毛拖鞋上。

他感觉到了脚背的湿冷。

他瘫靠在轮椅里。

他知道大亨在骗自己。

像贺凛那种能用轨道炮砸平阿尔卑斯山的人。

不屑于玩这种小动作。

他不要，就是真的不要了。

华尔街。

某家顶级对冲基金的交易大厅。

这里刚刚经历了一场物理意义上的浩劫。

地上铺满了一层黑色的塑料碎片。

那是被交易员们砸碎的键盘键帽。

空气里弥漫着咖啡打翻后的酸涩味。

混杂着机箱电路板烧毁的刺鼻焦糊味。

头顶的白炽灯有一盏坏了。

发出滋滋的电流声，忽明忽暗。

大卫跪在脏兮兮的地毯上。

他身上那套昂贵的萨维尔街高定西装，沾满了灰尘。

裤腿湿乎乎地贴着膝盖。

他觉得脖子上的真丝领带勒得喘不过气。

双手粗暴地扯住领带结，用力往下一拉。

领带被扯得变了形，松松垮垮地挂在脖子上。

他双手按着地毯，艰难地爬起来。

大腿肌肉因为长时间的紧绷，酸痛得发抖。

他踉跄了一步，扑到一张还没有被砸毁的办公桌前。

双手死死抠住实木桌沿。

指甲在木头纹理上划出几道白色的浅痕。

指甲缝里渗出了血丝。

他拉过一把转椅，跌坐进去。

转椅的轮子摩擦地毯，发出一声沉闷的闷响。

大卫抓起桌上的鼠标。

掌心里全是湿冷的汗水。

滑腻腻的。

他用力握紧鼠标，点击打开了彭博终端的深度查询系统。

他要找漏洞。

只要凛冬的股权发生了转移。

不管是转给什么信托基金，还是慈善机构。

就一定有代持的壳公司。

只要有壳公司，华尔街的资本就能通过层层嵌套的金融杠杆，像水蛭一样渗透进去。

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