第23章 木榫衔暖（1/2）
荣安里的晨光，是裹着槐花香漫进来的。老槐树的枝桠斜斜探过青石板，新抽的嫩枝缀满细碎的白花，风一吹，花瓣就像被揉碎的雪，轻飘飘落在荷池的棚架上——有的沾在松木杆的节疤里，嵌得紧紧的，像谁特意镶的白珠子；有的落在培育区的盆土边，沾着点湿润的土，倒像是荷苗自己开的小朵；连张叔扛着锯子走来时，肩头都沾了两瓣，顺着他的蓝布褂往下滑，停在袖口的补丁上，像别了枚小小的白勋章。
宁舟刚把父亲那只旧木箱搬到荷池边，箱盖的铜锁生了点锈，他掏出口袋里的旧钥匙，轻轻转了两圈，“咔嗒”一声才打开。箱里的荷池工具摆得整整齐齐：最上面是把铜制的小铲子，铲头磨得发亮，木柄上还留着父亲的指痕，是常年握在手里磨出的浅窝；中间是个竹编的苗篮，边缘有点脱丝，去年秋天他用细竹丝补过，补痕像道细细的纹路，藏在竹篾缝里；最底下压着卷泛黄的草绳，是父亲当年绑荷苗用的，绳头还系着个小小的活结，解开再系上，还能听见草绳特有的“沙沙”声。他正想把工具一一摆开，就听见巷口传来“叮叮当当”的声响，抬头一看，张叔已经走到跟前，肩上的锯子和刨子晃着，木柄上挂着的布包鼓囊囊的，布料是洗得发白的粗棉布，边角缝着块补丁，透着股新木料的清香。
“宁小子，早啊！”张叔把工具往石墩上一放，布包的系带解了三次才解开——他的左手食指少了半截，是年轻时在木工房被锯子伤的，系结时总要用拇指顶着，慢慢拽。布包一打开，几根削得规整的杉木滚出来，木纹笔直得像尺子画的，截面光滑，没有一点毛刺，一看就是精心挑选过的。“前几日下雨，我夜里醒了三回，总想着荷池的事。早上起来绕着棚架转了圈，看见最西边那根木杆有点晃，风一吹就吱呀响，生怕哪天塌了砸着苗。”他拿起一根杉木，用刨子轻轻刮了刮表面，刨刃贴着木纹走，卷出的木屑是浅黄的，像小小的弹簧，落在青砖上，散发出松脂的淡香，“这木是我儿子上月从山里拉来的，老杉木，长得慢，木质密，结实得很。我还特意泡了三天桐油，每天翻一遍，保证每寸木都浸到油，往后十年八年都不怕雨蛀，就算淋着雨，也只会越泡越硬。”
宁舟刚要开口，就看见巷口有个浅绿的身影晃过来，是苏棠拎着竹篮走了。她穿了件浅绿的布衫，领口绣着朵小小的荷花，是她娘去年给她做的，洗了几次，颜色淡了些，却更显软和。她的麻花辫上别着朵小小的槐花，是早上从槐树上摘的，花瓣还带着露水，顺着辫梢往下滴。竹篮里装着几卷彩色的竹篾，青的像荷苗刚抽的新叶，带着点透亮；黄的像晒干的莲蓬，透着点暖；褐的像老荷的茎秆，沉得很。“张叔，宁哥！”苏棠走到荷池边，把竹篮放在石墩上，竹篮的提手是用粗竹丝编的，她握了一路，已经暖得温手。她拿起一根青竹篾，指尖灵巧地折了折，竹篾在她手里转了个圈，很快就编出个指甲盖大的荷花纹样，花瓣的弧度刚刚好，连花蕊都用细竹丝挑了出来，像真的有花粉沾在上面。“我娘说搭围栏光有木杆太素，编点竹帘挂在上面，既能挡灰，风一吹还能晃，像花在动。我昨晚练了半宿，一开始总编错花瓣，要么多编一片，要么少编一片，后来我娘教我照着荷池里的苗画样子，在纸上画了十多张，才终于编像样了。”她说着，把编好的小纹样递到宁舟眼前，指尖有点红——是编竹篾时被篾尖扎的，她却没在意，只盯着纹样笑。
贾葆誉拎着相机赶来时，清沅已经蹲在石墩旁，翻开了那本“荷池琐事记”。本子的封面是淡蓝色的，边角磨得有点卷，她用透明胶带在里面贴了层硬纸，让封面挺括些。她的铅笔是支带橡皮的，橡皮已经用得只剩小半截，笔尖削得很尖，在纸上轻轻划着。先画了个椭圆的荷池轮廓，比实际的荷池小些，却很像；再沿着轮廓画起围栏的线条，木杆的间隔标着“五寸”，竹帘的位置画着小小的波浪线，甚至在围栏角落画了个小小的方框，旁边写着行小字：“此处放青灰石，压帘角，防风吹。”她画得认真，眉头微微蹙着，阳光落在纸页上，把字迹照得透亮，连她不小心蹭在纸上的槐花瓣，都成了画里的点缀——花瓣落在“荷池”轮廓里，像池里开了朵白花。
“这草图比我拍的照片还细！”贾葆誉蹲下来，膝盖蹭到了石墩边的草，他没在意，对着草图按下快门，镜头里，清沅的笔尖悬在“青灰石”的方框上，还没落下，笔尖的影子落在纸上，像根小小的柱子，透着股没完成的生动。他摸了摸相机包外侧的口袋，指尖碰到块冰凉的东西——是上月在荷池边拾的那块青灰石。石头不大，掌心能握住，表面被雨水磨得光滑，像块被浸过的砚台，边缘还留着点天然的纹路，细看像荷叶的脉络，有主脉，还有细细的侧脉。他总把这块石带在身上，拍荷池时就掏出来放在旁边，说“揣着它，镜头里的景都更稳些，像有个根儿，不飘”。刚才来的路上，他还特意把石头拿出来擦了擦，现在石面还带着点体温，贴着相机包，凉丝丝的。
“李奎呢？昨天跟我约好今早七点来帮忙，现在都七点半了，怎么还没见人影？”贾葆誉收起相机，往巷尾望了望，槐花瓣落在他的相机肩带上，沾了点白，风一吹就晃，他伸手把花瓣拈下来，放在石墩上，刚好落在清沅的草图旁。话音刚落，就听见“噔噔”的脚步声从巷尾传来，越来越近，还带着点喘息。李奎扛着把铁锹跑过来，铁锹头是新磨的，亮得能映出人影，木柄上缠着圈粗布，是他自己缠的，怕滑手。他的肩上还搭着块洗得发白的粗布，布角有点破，是从家里的旧衣服上剪的。额角沁着汗，顺着脸颊往下淌，流过下巴，滴在胸前的灰夹克上，晕开一小片湿痕。他却笑得很实，露出两排白牙，跑近了才停下，弯着腰喘气：“对不住……来晚了……今早出门前，我又试了次木榫，怕尺寸不对，磨到最后一根，才敢出门。”他把铁锹往旁边一放，铁锹头轻轻碰在青砖上，没发出大的声响——他记得上次宁舟说过，铁锹别磕着荷池的砖。然后从口袋里掏出个铁皮小木盒，盒子是饼干盒改的，上面还印着“钙奶饼干”的字样，他打开盒子，里面整整齐齐码着几个木榫，都是方方正正的，榫头的大小刚刚好，边缘磨得光滑，没有一点毛刺，连榫眼的位置都标的清清楚楚。“我昨晚跟工地的王师傅学钉木榫，他教我用尺子量，每量一次都要画条线，再用砂纸磨，磨坏了三根小木方，才终于弄明白怎么把榫头卡进榫眼里，卡进去后敲都敲不动。”
张叔拿起一个木榫，凑到眼前看了看，老花镜滑到鼻尖，他用手指推了推，又把木榫放在杉木的接口处比了比，榫头刚好卡进榫眼里，严丝合缝，没有一点空隙。他点了点头，眼里露出点赞许的光，用没受伤的右手拍了拍李奎的肩膀，力道不轻不重，带着点长辈的亲近：“不错不错，尺寸拿捏得准，打磨得也细，比我年轻时第一次做的木榫强多了。我那会儿初学，把榫头磨得要么太大，塞进去把木杆撑裂；要么太小，塞进去晃得厉害，浪费了好几根木料，还被我师傅骂了顿。”他转身从布包里掏出根墨线，递给李奎，“这墨线是我用了二十年的，画出来的线直，等会儿你接木榫前，先用墨线画个记号，保证榫头对得准。”
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