第445章 耻辱柱（1/2）

第三节结束的漫长蜂鸣，如同一记为紫金王朝敲响的、沉闷的丧钟，在斯台普斯中心穹顶久久回荡，最终沉入两万颗骤然沉寂的心脏。

大屏幕上66-80的猩红比分，不再只是14分的差距，它像一道深可见骨的伤口，彻底剖开了湖人队三节血战后的苍白与无力。

汗水、呐喊、科比重锤胸膛的怒吼、以及那些不可思议的进球......所有燃烧的痕迹，最终都凝固在这冰冷的数字落差里。

观众席上，死寂蔓延。

好莱坞着名导演杰克·尼科尔森摘下了墨镜，眼神空茫地望着球场。

看台上那些身披24号战袍的年轻面孔上，泪水在不甘与心痛中无声滑落。

只有角落里的那一抹红白色，压抑着狂喜，挥舞着旗帜，如同在灰烬中跳动的不灭星火。

科比·布莱恩特走向替补席，他的头深深地垂着，湿透的24号球衣沉重地贴在背上，随着他每一步踉跄而微微晃动。

他没有用毛巾盖头，只是任由汗水顺着发梢、脸颊、下巴成股滴落，在身后光洁的地板上留下一串断续的、如同泪痕般的水渍。

他的眼神空洞地望着前方，却又仿佛什么也没看见，只有胸膛依旧在剧烈地、不规律地起伏，每一次呼吸都牵扯出肺部火辣辣的痛感和肌肉濒临崩溃的哀鸣。

33分钟，34分，他榨干了自己油箱里的最后一滴燃料，甚至点燃了备用的骨骼与意志，却依然无法阻止球队滑向深渊。

拉马尔·奥多姆、斯马什·帕克、卢克·沃顿......每个人都沉默地跟在他身后，脚步沉重，面色灰败，不敢去看身后球迷眼中那混合着失望、心痛与未散尽期待的眼神。

湖人队替补席前，没有战术板刮擦的尖响，没有激昂的怒吼，只剩下一种近乎真空的、令人窒息的死寂，以及十余人粗重、疲惫、带着绝望气息的呼吸声。

汗水的酸腐、肌肉贴的胶味、镇痛喷雾刺鼻的薄荷，都压不住那股从每个人心底弥漫开来的、名为“败局已定”的冰冷寒意。

科比·布莱恩特瘫坐在长凳上，双臂无力地垂在身侧，闭上了眼睛。

灯光在他脸上投下深深的阴影，那棱角分明的下颌线绷紧如铁，喉结上下滚动，却发不出一点声音。

队医迅速上前，用冰袋敷上他肿胀的脚踝和膝盖，用弹性绷带紧紧缠绕他抽筋风险极高的小腿肌肉。

他没有动，任由摆布，只有微微颤抖的眼睑和紧握到骨节发白的拳头，泄露着体内仍在疯狂冲撞的不甘与怒火。

菲尔·杰克逊教练站在更衣室中央，他没有去看战术板，也没有看任何一名垂头丧气的队员。

他的目光，如同穿过硝烟的鹰隼，最终落在了那个仿佛被抽空了灵魂的24号身上。

替补席前突然静得可怕，只有冰袋融化的水珠滴落在地板上的细微声响。

然后，菲尔·杰克逊教练开口了。

他的声音不高，甚至比平时更加平静，但每一个字，都像淬了冰的钉子，缓慢而清晰地钉进每个人的耳膜，钉进心脏：“科比！”

科比·布莱恩特没有睁眼，但睫毛颤动了一下。

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