第224章 祠中一夜，剑未出鞘（1/2）

终于，他来到了城郊的孙破虏祠。

门前石狮斑驳，裂痕如干涸的血口，蜿蜒爬满青苔；檐角垂落着被雨水打湿的蛛网，半透明地悬在风里，一碰即断，却固执地兜住几粒将坠未坠的水珠，在微光中折射出碎银般的冷芒。

他站在祠堂门口，右手再次按上“断潮”的剑柄——那乌木裹铜的握把沁着深秋夜雨的寒气，指尖刚触到，便像被冰针扎了一下，激得指腹一缩；再覆上去时，已能清晰摸到剑格处一道细微的豁口，是三年前劈断叛军旗杆时崩出的旧伤，此刻正随着他脉搏微微发麻。

指尖在剑柄上亲手所刻的“承天命”三个字上反复摩挲——凹痕边缘已被多年汗渍与风雨磨得圆钝，可字底仍存着粗砺的刻刀纹路，刮过指腹，像在砂纸上拖行；而那三字轮廓，果然已被掌心冷汗与檐漏雨水浸得晕开，墨色洇成一片混沌的灰影，仿佛神谕正在消褪。

良久，他发出一声夹杂着无尽自嘲的苦笑。

“罢了，连名字都认不清的剑，也不必再出鞘了。”

他松开了手，仿佛卸下了千钧重担——可就在掌心离柄的刹那，袖口滑落，露出小臂内侧一道未愈的擦伤，正渗着淡红血丝，在昏暗里泛出微弱的铁锈腥气，混着雨水的土腥，悄然钻入鼻腔。

深吸一口气，推开那扇沉重的木门。

“吱呀——”

门轴发出刺耳的呻吟，像一个时代临终的叹息；余音未散，一股沉滞的冷风便从门缝里猛地灌出，裹挟着陈年松香、朽木粉屑与积尘的干燥土腥，直冲喉头，呛得他喉结滚动，舌尖泛起一阵苦涩的回甘——那是幼时父亲熏祠堂用的艾草灰烬，竟还残在这空气里。

屋内漆黑一片，唯有供桌上祖先的牌位，在从门缝透入的微光中泛着幽幽的冷色：不是木色，而是经年香火熏染后凝成的暗褐釉光，像冻住的血痂；牌位边缘被虫蛀出细密小孔，在斜光下投出蛛网状的阴影，随风微微晃动。

孙胤“噗通”一声，重重跪倒在地——膝盖撞上青砖的闷响在空旷祠堂里撞出短促回音，砖面冰凉坚硬，透过湿透的裤料直刺骨髓；他甚至能感到砖缝里钻出的细微湿气，正沿着膝骨向上攀爬，带着地底深处的阴寒。

他没有焚香，也没有祷告，只是将额头抵在冰冷的青砖上，声音轻得如同梦呓：

“父亲，先祖……儿子来了。”

“这一次，不是来借您的名，是来问您一句：我们到底该怎么做，才能不让这片土地，再沦为别人的棋盘？”

无人应答。

只有穿堂而过的冷风，吹动着牌位前积满灰尘的幔帐，发出“簌簌”的声响——不是布帛摩擦，而是尘粒簌簌滚落、在静默中堆叠的微响，像无数细小的沙漏同时倾泻；风过处，幔帐一角掀开，露出下方半截蒙尘的青铜爵，爵身铜绿斑驳，却仍映出他扭曲变形的倒影，一闪即逝。

他趴在地上，一动不动，仿佛一尊风化的石像。

他输了，输得体无完肤。

不是输在兵戈，而是输在人心。

那个端坐于建业行宫的少年天子，甚至没有派出大军围剿，只是用几张纸，几句童谣，和一场直击灵魂的攻心之辩，就将他和他背后的整个“玉衡会”，彻底瓦解。

这才是最可怕的。

他将他们高举的旗帜夺下，踩在脚下，再亲手递给他们一面更光鲜、更正统、也更具诱惑力的新旗。

他不是在毁灭，他是在收编。

孙胤的身体开始无法抑制地颤抖，那不是因为寒冷，而是源于一种被彻底看穿、玩弄于股掌之上的巨大恐惧与无力。

他的剑，名为“断潮”，寓意斩断北人南下之潮。

可现在他明白了，真正的潮水，是人心。人心之潮，非利剑所能断。

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