第21章 旧匣子里的裂痕（1/2）

林野的指尖刚触到阁楼木箱的铜锁，窗外突然滚过一声闷雷。雨丝斜斜地砸在积灰的玻璃上，在泛黄的墙纸投下蜿蜒的水痕，像极了他昨夜梦见的、母亲手腕上那道未愈合的伤疤。

他是今早接到老宅邻居的电话才赶回来的。“阁楼漏雨了，你妈锁在箱子里的东西怕是要潮。”邻居的声音裹着电流杂音，却让林野攥着手机的指节泛白——母亲去世三年，他从未敢踏足这间阁楼。木箱比记忆里更沉，铜锁氧化成深绿色，钥匙插进锁孔时发出刺耳的“咔嗒”声，惊飞了屋檐下躲雨的麻雀。

箱子里铺着暗纹蓝布，最上层是一本烫金封皮的日记，翻开第一页，母亲娟秀的字迹突然被一道墨渍晕染：“1998年7月12日，他说要带我们去看海。”林野的呼吸猛地顿住——1998年的夏天，父亲正是在去海边的路上出了车祸，可母亲从未在他面前提过“看海”的约定。他继续往下翻，日记里的字迹渐渐潦草，某一页的边缘还沾着干涸的褐色痕迹，像血迹又像锈迹，而内容只有一行被反复划掉又重写的字：“不能让小野知道。”

雷声再次炸响时，日记从指间滑落，露出布下裹着的铁皮匣子。匣子上刻着奇怪的符号，像鸟爪又像藤蔓，林野试着扣开搭扣，却在触到匣底时僵住——匣子里没有他以为的旧照片或书信，只有半枚断裂的银质领扣，领扣内侧刻着的缩写不是父亲的“L”，而是陌生的“S”。

“叮铃——”

玄关的风铃突然响了。林野猛地回头，阁楼的门明明关着，楼梯口却传来细碎的脚步声，像是有人穿着母亲生前常穿的软底布鞋，正一步一步往上走。他下意识地把铁皮匣子塞进怀里，指尖触到匣壁上的温度，竟比体温还高，像是有什么东西在里面发烫。

脚步声停在了阁楼门口，门把手动了动，却没有推开。林野盯着门缝里渗进来的阴影，喉咙发紧：“谁？”

阴影里传来低低的叹息，声音像浸了水的棉线，模糊却熟悉：“小野，别碰那个匣子。”

是母亲的声音。

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