第11章 褪色的橡皮擦（1/2）

我在书桌第三层抽屉的最里面，摸到了那块快要被遗忘的樱花橡皮擦。

橡胶表面的粉色已经斑驳成淡灰，边角被岁月啃得圆润，唯独侧面用银色马克笔写的“阿柚”两个字，还剩半截清晰的笔画——那是我小学三年级时的笔迹，歪歪扭扭，却把“柚”字的竖弯钩拉得老长，像要勾住什么东西。

“你居然还留着这个。”

阿柚的声音从台灯旁飘过来，我没抬头，却能想象出她的样子：永远穿着洗得发白的蓝布校服，齐耳短发垂在脸颊两侧，眼睛亮得像浸在水里的玻璃珠。她凑过来时没有风，桌上的便利贴却轻轻掀了个角，那是我昨天写的论文提纲，密密麻麻标注着“周一交稿”。

“小时候你总抢我的橡皮。”我把橡皮擦翻过来，背面还留着一道浅浅的牙印，那是五年级那次数学考试，我有道题算错了，急得要哭，阿柚突然在我耳边说“咬一口橡皮就不会慌了”，结果我真咬了，她却笑了整整一节课，说我像只护食的小仓鼠。

那时候的日子过得慢，慢到一块橡皮擦能用上大半年。阿柚总在我写作业时出现，有时趴在桌边看我练字，有时用指尖碰一碰我的铅笔尖，让线条突然歪出个可爱的弧度。她从不提自己的事，我也不问，只当她是某个住在我房间里的、调皮的好朋友。我会把妈妈切的苹果分她一半，虽然每次回头，那半块苹果都还好好地放在那里；我会跟她分享考试考了满分的喜悦，她会围着我转圈圈，让书架上的书轻轻晃动，像是在鼓掌。

可什么时候开始，我不再跟她说话了呢？

大概是上了高中，书桌渐渐被习题册堆满，我回家的时间越来越晚，台灯亮到深夜，却再也没听见她在耳边说“别熬了，明天再写吧”。有次我考试失利，趴在桌上哭，明明感觉有人轻轻拍我的背，我却猛地抬头，只看见空无一人的房间，窗外的路灯把树影投在墙上，像张牙舞爪的怪物。我当时突然觉得，阿柚可能只是我小时候臆想出来的玩伴，是孤单时给自己找的慰藉。从那以后，我再也没主动跟她说过话。

“你看这个。”阿柚的声音轻轻的，带着点不易察觉的飘忽。我顺着她示意的方向看去，书桌上的相框里，是我小学毕业时的照片。照片里的我站在最左边，笑得露出两颗小虎牙，而在我身后半步远的地方，空气像是被揉皱了似的，有一片淡淡的、几乎看不见的光影，像个模糊的轮廓，正朝着镜头的方向。

我猛地站起来，心脏跳得飞快。我以前看这张照片时，总觉得那里的光线怪怪的，却从没想过……

“那时候你非要拉着我拍照，”阿柚的声音里带着笑意，“可我站在你旁边，相机根本拍不到。最后没办法，我只能凑得近一点，再近一点……”

我伸手去摸照片里的那片光影，指尖碰到的却是冰凉的玻璃。眼眶突然就热了，我想起高三那年的生日，我一个人在房间里吃蛋糕，蜡烛吹灭的瞬间，我下意识地说了句“希望阿柚永远都在”，然后就看见桌上的蛋糕叉轻轻动了一下，奶油上多了个小小的、歪歪扭扭的“柚”字。

那时候我以为是风，原来不是。

“我以为你不想理我了。”阿柚的声音低了下去，我转头看她，发现她的身影好像比刚才淡了些，校服的蓝色也变得模糊，“你上大学后，很少回家，每次回来，都对着电脑忙到很晚。我试着碰你的书，碰你的笔，可你都没反应……”

我鼻子一酸，眼泪终于掉了下来。我想起去年暑假，我在家赶论文，写到凌晨三点，实在困得不行，趴在桌上睡着了。迷迷糊糊中，我感觉有人把一件薄外套盖在了我身上，那外套上有淡淡的、像阳光晒过的味道。我当时以为是妈妈，可第二天问起，妈妈却说她根本没进过我的房间。

原来一直是她。

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