第11章 苏小小墓的血纹（1/2）

西湖的雨是被揉碎的青瓷，千万条银丝斜斜织着，将苏堤的柳、孤山的塔都浸成了淡墨画。雨丝落在梁山伯的黑伞上，溅起细碎的银花，又顺着伞檐连成珠帘，垂在他眼前晃成一片朦胧水影。潮气像浸透了陈年墨汁的棉絮，黏在皮肤上，带着西湖底淤泥的腥甜和千年古木的朽香，沉甸甸压在胸口 —— 他总觉得这雨不只是雨，是无数未说出口的叹息，正顺着毛孔往骨缝里钻。

香樟木伞骨在掌心微微发烫，那

声比先前更清晰了些，像是埋在地下的古钟被雨水唤醒，正顺着伞柄往他经脉里钻。他站在苏小小墓前，青灰色的墓碑被雨洗得发亮，钱塘苏小小之墓 七个字嵌在石缝里，积着一汪一汪的雨水，倒映着他微蹙的眉峰。指尖擦过

字最后一笔的弯钩时，那道凹陷里的雨水突然震颤起来，像被投入了一颗火星 —— 刺痛感猛地炸开，指尖瞬间麻了半边，眼前闪过的碎片带着声色：青砖墙上洇开的血珠正顺着砖缝往下爬，暗处传来丝绸被撕裂般的呜咽，还有什么东西重重砸在泥地上，闷响混着骨骼碎裂的轻响。他攥紧手指，指甲掐进掌心，才没让那阵眩晕把自己掀翻 —— 这墓里藏着的，绝不止一个钱塘名妓的故事。

祝英台的白裙被风掀起边角，像只被雨打湿的白蝶，挣扎着要飞却总也飞不高。裙裾裹着她的小腿，露出纤细却挺直的踝骨，在雨幕里泛着冷白的光。她没看梁山伯，目光像被磁石吸住，死死钉在墓基第三层那块砖上 —— 那砖比周遭的深了一个色号，像被浓墨浸过，边缘的暗红光晕忽明忽暗，细看竟像无数细小的血珠在砖面下滚动，每一次闪烁都带出点灼热的气浪，扑在她裸露的手腕上。心跳得像要撞碎肋骨，她知道那不是错觉，腕间的淡金符文正发烫，像有团火在皮肤下游走，引得她指尖发痒 —— 仿佛那块砖在低声唤她，用一种又痛又烫的语言。

指腹刚触到砖面的刹那，雨珠在半空凝成了冰粒。时间仿佛被冻住了。

梁山伯看见雪。鹅毛大雪打着旋儿从铅灰色的天上砸下来，落在郑元和锦绣的衣袍上，瞬间被血渍烫化，晕出一朵朵深褐的花。他背上的鞭伤翻着红肉，每道伤口里都嵌着雪粒，融化的雪水混着血顺着脊背往下淌，在泥泞里积成小小的血洼。李亚仙的脸贴在他胸口，鬓边的银簪垂下来，簪头的缠枝莲纹勾着几缕散乱的青丝，她咳出来的血染红了郑元和的衣襟，像在雪地里绽开了朵迟开的红梅。我要筑座墓... 郑元和的声音被风雪撕得粉碎，每说一个字就呕出一口血沫，用我的血当黏合剂，用我的骨头当基石... 他怀里的人动了动，银簪尖在他手背上划出道血痕，那道血珠滴在雪地上，竟烫穿了冰层，渗进了冻土深处。梁山伯猛地攥紧伞柄，指节泛白 —— 这痛太真实了，像自己的骨头正被一寸寸敲碎，又被滚烫的血重新粘合。

祝英台听见骨头碎裂的脆响。那声音很近，仿佛就响在她耳边。贱蹄子！ 尖利的女声裹着唾沫星子砸过来，她看见自己（或者说李亚仙）被按在冰冷的砖窑地上，青灰色的砖坯堆得像座小山，每块砖都带着窑火的余温。有只穿着锦靴的脚狠狠踹在她心口，她咳出的血溅在最近的那块砖上，烫得砖面

地冒起白烟。郑元和扑过来时带倒了半垛砖坯，他的血滴在同一块砖上，与她的血融在一起，顺着砖面的细孔往下渗，在砖心凝成朵暗红色的花。记住这疼... 有个声音在她灵魂深处嘶吼，记住这火... 砸开那锁！ 她猛地吸气，却像吞了口滚烫的铁水，喉咙里火烧火燎的疼。

哗 ——

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