第720章 旧日历（1/2）

窗台的积灰里，压着本撕到七月的旧日历，每页都写着零碎的字：“今天降温”“买酱油”“阿妹（妈妈）生日”。这是爸爸的习惯，他说“好记性不如烂笔头”。

翻到三月十六日，上面画着个小小的太阳——那天你发烧请假，爸爸在日历上画了太阳，说“等你好起来，天就晴了”。现在再看，墨迹已经发灰，可那天他背着你去医院的后背，好像还暖乎乎的。

梳妆盒里，躺着把桃木梳，梳齿断了两根，梳背被磨得发亮。这是奶奶给你的嫁妆，她说“桃木能辟邪，梳多了，烦心事就顺了”。

你试着用它梳头发，梳齿划过发间，还是像小时候奶奶给你梳头那样舒服。只是现在没人会在梳到打结处时说“慢点，别扯着头皮”了，只有梳子在镜前映出你和奶奶相似的眉眼。

整理完最后一箱旧物，你坐在地板上，手里捏着那把生锈的钥匙。窗外的老槐树沙沙作响，像在数这些年的日子。

妈妈端来杯热茶，看你手里的钥匙笑了：“还留着？”你点头，忽然发现她鬓角的白头发，和奶奶当年越来越像。

“其实啊，”妈妈坐在你身边，指尖划过那本旧日历，“旧物哪是用来留的，是用来记的。记着谁给你补的书包，谁在日历上画太阳，谁把钥匙塞给你说‘回家’——记着这些，人走再远，心里都有个地方暖着。”

你把钥匙放进铁盒，和全家福、顶针、旧奖状放在一起。它们不再是冰冷的物件，而是日子长出来的根，扎在心里，替那些离开的人，继续陪着你往前走。

邮箱里躺着个牛皮纸包裹，寄件人地址是老院的门牌号，邮票盖着昨天的邮戳。拆开一看，是件洗得发白的蓝布衫，领口绣着朵歪歪扭扭的栀子花——和针线笸箩里那半块蓝布上的花，针法一模一样。

布衫里夹着张字条，字迹抖得厉害：“丫头，收拾老柜时翻出的，你奶奶当年没绣完的花，我续上了。天凉了，穿件厚的。”落款是隔壁的张奶奶，她的老伴去年走了，独居在老院。

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