第717章 柜底的旧相册（1/2）

柜底压着本旧相册，封面的红漆掉得只剩零星几点，像落了片残红的枫叶。装订的线松了，有几页纸已经散开，边缘卷得像波浪，是被岁月反复摩挲过的痕迹。

这是妈妈结婚时买的，第一页贴着她和爸爸的黑白合影，照片上的妈妈梳着两条粗辫子，爸爸穿着洗得发白的中山装，两人肩膀挨得紧紧的，嘴角抿着笑，像藏着天大的秘密。往后翻，是我刚出生的照片，皱巴巴的像只小猫，被裹在碎花襁褓里；再往后，是我第一次学走路的样子，跌跌撞撞扑向奶奶的怀抱，背景里的老槐树还没现在一半粗。

相册的纸页黄得发脆，有几张照片的边角起了卷，妈妈就用胶水小心翼翼地粘好，说“粘住了，就不会跑了”。有张我和爷爷在石磨旁的合影，照片上的爷爷还没拄拐杖，正弯腰给我摘帽子，石磨的纹路清晰可见，现在再看，那磨盘上的青苔都比当年厚了。

去年整理柜子，我把相册翻出来，刚想抽张照片看看，纸页“哗啦”一声裂了道缝，吓得我赶紧合上。妈妈走过来说：“这相册跟人一样，老了就脆，得轻着点待它。”她找了根细棉线，把散开的几页重新装订好，线结打得小小的，藏在相册脊后面，像给它系了根腰带。

我坐在地上慢慢翻，阳光从柜缝钻进来，照在泛黄的照片上，妈妈的辫子、爸爸的中山装、石磨的纹路，都像是在发光。忽然发现，有张照片的背面写着字，是妈妈的笔迹：“1998年秋，囡囡掉了第一颗牙。”我摸了摸自己的牙床，那处空缺早就长好了新牙，可照片里的我举着那颗小牙傻笑的样子，却像就在昨天。

相册的最后几页是空的，妈妈说：“等你以后有了孩子，接着往里面贴。”我把它放回柜底，上面压了本厚厚的字典，怕它再散开。其实我知道，这相册装着的不只是照片，是妈妈梳辫子的青春，是爷爷弯腰的背影，是石磨转着的岁月——那些被定格的瞬间，早就顺着纸页的纹路，长在了日子里，撕不掉，也忘不掉。

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