第691章 院角的磨（2/2）

这瓷瓶是李奶奶的母亲留下的，当年陪嫁时就带着，说是祖上传下来的“镇宅瓶”。李奶奶总说：“你外婆当年用它插过腊梅，过年时满屋都是香；困难年月，里面装过盐巴，瓶口用布塞得紧紧的，生怕受潮。”

有年夏天，暴雨冲坏了窗台，瓷瓶被淋得透湿，裂纹处渗进了泥水。李奶奶急得用软布蘸着清水擦了又擦，边擦边念叨：“老伙计，委屈你了。”后来她找了些白水泥，小心翼翼地抹在裂纹上，虽然补得不算精致，却再也不漏了。

孙子总爱凑到瓶前看野菊，说这花干了还能香半年。李奶奶就教他：“这瓶里的花啊，得是自己采的才香。你外婆当年爬上山摘野菊，裤脚都被露水打湿了，回来插在瓶里，说‘花是野的，香是真的’。”

秋天晒粮食时，瓷瓶偶尔会被挪到屋檐下，免得被晒热的窗台烫着。李奶奶搬它的时候，总要用布垫着手，像捧着件易碎的珍宝。有回孙子想帮忙，被她拦住：“你手重，别碰坏了——这瓶身上的纹，是你太外婆用指甲一点点摸亮的，摸了三十年呢。”

如今瓷瓶里的野菊换了一茬又一茬，裂纹上的白水泥也渐渐泛黄，却像给这旧物件添了道独特的年轮。李奶奶每天擦窗台时，都会多擦一遍瓷瓶，釉色在阳光下泛着温润的光，像老人脸上的皱纹，藏着数不清的暖。

“这瓶啊，装过花，装过盐，装过咱家人的日子。”李奶奶坐在窗台边纳鞋底，针脚穿过布面的声音，和瓷瓶里野菊轻轻晃动的“沙沙”声混在一起，“留着它，就像留着你外婆的影子，在这儿守着咱。”

风从窗缝钻进来，吹动野菊的干花，瓷瓶轻轻晃了晃，裂纹处的白水泥在光里明明灭灭，像在跟岁月点头——有些物件，哪怕旧了、裂了，也比新的更让人牵挂，因为它们装着的，是比釉色更浓的念想。