第684章 门后的鞋（1/2）

窗台上摆着只旧瓷碗，白瓷底子泛着淡淡的黄，碗口磕掉了一小块，边缘像缺了颗牙。碗身上画着几朵淡蓝色的牵牛花，花瓣早就褪得模糊，只剩个浅浅的影子，倒像是谁用指尖蘸着水画上去的。

这碗是张奶奶年轻时从供销社换的，那会儿家里穷，一顿饭能凑齐三个碗就不错，这只瓷碗因为带着花纹，成了家里的“门面”——来客人才舍得拿出来盛红糖，平时都被张奶奶用布包着藏在碗柜最上层。

后来日子宽裕了，新碗买了一茬又一茬，青花的、描金的、带卡通图案的，个个比这旧碗精致，可张奶奶还是把它摆在了窗台上。早上盛几粒花生米，中午放颗润喉糖，晚上倒点剩茶水，成了它的日常活计。

孙女问：“奶奶，这碗都破了，咋还留着？”张奶奶用抹布擦着碗沿，指腹摩挲着那道缺口：“你爸小时候摔的，那年他刚学会走路，举着碗追我，‘啪’一下摔在门槛上，当时哭得惊天动地，生怕我揍他。”她笑出了满脸皱纹，“你看这缺口，多像他当年噘着的嘴？”

风吹过窗台，旧瓷碗轻轻晃了晃，碗底的小水珠晃出细碎的光。张奶奶望着它，像望着那个跌跌撞撞跑向自己的小不点——时光走了那么远，可有些东西，就藏在这磕磕碰碰的旧物件里，一碰，就冒出暖暖的热气来。

墙角那把藤椅，藤条早就褪成了深褐色，椅面中间凹下去一块，像个温柔的拥抱。椅腿松了两根，用粗麻绳缠着，却依旧稳稳当当地立在那儿，晒着每天的太阳。

是李爷爷年轻时亲手编的。那会儿他刚娶了李奶奶，在院里的老槐树下编了三天，藤条划破了手心，渗出的血珠滴在藤条上，结了层淡淡的痂。李奶奶总说：“看你笨的，编个椅子跟打仗似的。”嘴上数落着，却每天端盆温水给他泡手。

后来孩子们长大了，藤椅成了家里的“抢手货”。夏天傍晚，小儿子总爬上去晃悠，藤条“咯吱咯吱”响，像在跟他笑；女儿出嫁前，坐在上面绣嫁妆，针脚扎进布面的声音，混着藤椅的轻响，成了李爷爷最难忘的调子。

如今李奶奶走了，孩子们也搬去了城里，李爷爷还是每天把藤椅搬到太阳底下，自己坐一边，给对面空着的位置摆个小马扎。他会对着藤椅絮叨：“今天的太阳跟你嫁过来那天一样暖，就是藤条没当年结实了，你要是在，肯定又要念叨我不补……”

风吹过老槐树，藤椅轻轻晃了晃，像是在回应。阳光透过叶隙落在藤条的缝隙里，斑斑点点，像撒了把碎金子——那是岁月留在上面的温柔印记，磨得越久，越透着家的味道。

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