第676章 檐下的风铃（1/2）

檐角挂着只铁皮风铃，是早年镇上铁匠铺打的，边角磨得发亮，铃舌是块小铜片，风吹过就“叮铃叮铃”响，声音算不上清脆，倒像在嘟囔着什么。

开春时风大，铃绳磨断了，李奶奶踩着板凳重新系，踮着脚够了半天，差点摔下来，还是放学回来的小孙女扶住了她。“奶奶，这破风铃早该换了，声音难听死了。”小孙女撇嘴。

“换啥，”李奶奶拍了拍铃身，“它陪了咱十年了，你小时候学说话，第一个会喊的‘叮铃’，就是看它晃悠学的。”

这话不假，老相册里还有张泛黄的照片：扎着羊角辫的小孙女举着小手够风铃，铃铛在她头顶晃，她笑得露出两颗刚长的小牙，嘴里淌着口水，含糊地喊“叮铃……叮铃……”

现在小孙女上了初中，总嫌风铃老气，却会在下雨天特意跑回来，把风铃摘下来擦干净，怕雨水锈坏了。李奶奶看在眼里，没点破，只在风大的时候，站在屋檐下听铃响——那声音里，好像还混着当年小孙女的奶音，黏糊糊的，甜得像块化了的糖。

这天傍晚起了风，风铃响得格外欢，小孙女趴在窗台上写作业，忽然抬头说：“奶奶，它好像在说‘快收衣服’呢。”李奶奶探头一看，西边的云黑压压的，赶紧喊上小孙女去收晒着的被褥。刚把最后一床被单抱进屋，雨点就“噼里啪啦”砸了下来。

风铃还在檐下晃，“叮铃叮铃”的，像是在得意地笑。李奶奶摸着湿漉漉的铃身，忽然觉得，这声音也不难听，就像个总在身边念叨的老伙计，吵是吵了点，却从来不会让人吃亏。

院当心的石桌，青灰色的石面被磨得溜光，桌腿上爬着几丛青苔，是雨水和岁月共同养出来的绿。张大爷说，这桌子是当年盖房时，从后山整块凿来的，比院里的老枣树还早落户三年。

本章未完，点击下一页继续阅读。