第672章 院角的旧陶罐（1/2）

院角那只陶罐，粗陶的胎质上蒙着层灰，颈口处有道歪歪扭扭的裂痕，是早年搬家用绳子勒的。罐身没上釉，却被岁月磨得发亮，凑近了闻，能嗅到点陈年的泥土腥气，混着淡淡的草药香。

陈奶奶总爱往罐里塞东西。春天是晒干的艾草，捆成小把立在罐底，说端午时煮水洗澡能祛痱；夏天装着收来的野菊花，花瓣在罐里慢慢蜷成小球，泡出的茶带着点苦，却能败火；入了秋，罐里就换成了晒干的山楂片，红艳艳的，是给放学回来的娃子们留的零嘴。

“这罐子，当年救过你爷爷的命。”陈奶奶用布巾擦着罐口的裂痕，指腹蹭过粗糙的陶面，“那年他在山里迷了路，揣着这罐水走了三天，罐底漏了个小眼，他就用泥巴堵着，愣是没让水漏光。后来找到他时，他怀里还紧紧抱着罐子，说‘这是咱家的物件，不能丢’。”

罐子里藏着个秘密——最底下压着张油纸，里面裹着几枚铜钱，是陈奶奶的陪嫁。当年她嫁过来时，日子紧巴，铜钱被她用红绳串着，偷偷藏在罐底，说要留着给娃子们应急。后来日子好了，铜钱却没动过，油纸被潮气浸得发脆，铜钱上的绿锈却愈发鲜亮，像长在陶土上的青苔。

有回下暴雨，院角积水漫过罐底，陈奶奶踩着水把罐子抱到屋檐下，罐身的裂痕被泡得发胀，她急得用布条一圈圈缠起来，边缠边念叨：“老伙计，挺住啊，还得给娃子们装山楂呢。”后来那裂痕竟没再扩大，只是每次装东西前，她总要先对着罐口吹口气，像在跟它打招呼。

深秋的午后，阳光斜斜照在陶罐上，把裂痕的影子投在地上，像道浅浅的伤疤。陈奶奶往罐里添了把新收的紫苏，叶片在罐里轻轻晃，她说：“你看这紫苏，闻着冲，泡在水里却温，就像这罐子，看着糙，装的都是暖人心的东西。”

放学的娃子们涌进院子，吵着要山楂片。陈奶奶打开罐盖，一股酸甜的香气漫出来，孩子们的小手伸进罐里，指尖蹭过陶壁的细孔，带出点泥土的气息。最小的娃子把山楂片塞给陈奶奶：“奶奶先吃，罐子里的东西，奶奶最懂它的好。”

陈奶奶笑着接过来，山楂的甜混着陶罐的土腥，在舌尖漫开。她看着孩子们围着罐子打闹，忽然觉得，这粗陶罐子就像个沉默的家，装着艾草的清，菊花的苦，山楂的甜，也装着一辈辈人没说出口的牵挂——那些裂痕里藏着的，从来都不是残缺，是日子磨出来的温柔。

暮色降临时，陈奶奶把罐子搬回院角，用石板盖住口，防止夜里的露水打湿里面的草药。石板与罐口相撞，发出“咚”的闷响，像老伙计在道晚安。风穿过院墙的豁口，吹得罐身的布条轻轻晃，那道裂痕在月光下，竟像嵌了条银线，亮得温柔。

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