第668章 墙根的老石磨（2/2）

灶台上的铜锅亮得能照见人，锅沿的铜箍磨出了银白的边，是王婶嫁过来时带的嫁妆，算起来快三十年了。每次生火做饭，她总爱用粗布擦一遍锅身，擦得铜光泛着暖黄，像块浸在阳光里的蜜。

“这锅认人呢。”王婶往锅里倒了勺菜籽油，油星子“滋滋”跳着，她掂了掂锅，手腕轻转，油就匀匀地裹住了锅底，“当年我刚学做菜，炒个青菜能糊成炭，它倒好，锅心总比锅边凉半分，糊得最厉害的地方永远留着点余地，让我好歹能端上桌。”

铜锅的把手是后来换的槐木，被几代人的手摸得油光锃亮，握在手里温温的，不像铁把手那样冰手。去年王婶的小孙子学走路，扶着锅把手晃悠，没站稳撞在锅沿上，哭了半宿，可铜锅像是疼孩子似的，那道撞出的浅坑第二天竟慢慢消了些，王婶摸着坑洼处直笑：“你看，它比你爷爷还疼你。”

秋收时村里办宴席，谁家办喜事都来借这口锅。它能焖出带着焦香的锅巴，能炖得酥烂的排骨，最绝的是煮粽子——糯米混着粽叶香，贴着锅壁的地方会结层薄薄的米脆，甜津津的带着点焦，孩子们总抢着抠那层脆米吃。

有回借去的人家不小心烧干了水，锅底烧出圈黑印，送回来时满脸愧疚。王婶没说啥，抓了把粗盐，用萝卜头蘸着水在锅里转圈擦，擦到胳膊发酸，黑印淡了，铜锅却像生了气似的，第二天煮粥时总在锅底结层薄壳，王婶笑着拍了拍锅：“知道你受委屈了，下次咱不去别人家遭罪了。”从那以后，铜锅再没出过岔子。

傍晚我去借锅，王婶正坐在灶前添柴，火光映着她的白发，铜锅在灶上泛着光，锅里的玉米粥“咕嘟”冒泡，香气混着铜锈特有的腥甜漫出来。“你看这锅沿，”她指着边缘的小豁口，“当年你叔出远门，我给他烙饼，急着赶车，锅铲划的。现在他每次回来，都要摸这豁口，说摸着就像摸着家里的门坎。”

我捧着铜锅往回走，锅身沉甸甸的，晃得里面的余温蹭到掌心。路过老槐树时，听见枝桠上的麻雀在叫，恍惚间竟觉得那铜锅也在轻轻哼着，像在数着灶台上的烟火，数着日子里那些磨不掉的印记——一道豁口是牵挂，一圈黑印是磕碰，而那些锃亮的铜光里，全是热热闹闹的人间气。