第644章 门后的木尺（1/2）

堂屋门后的墙钉上，挂着把磨得发亮的木尺。尺身是老梨木的，边缘被摩挲得圆润光滑，刻度早就模糊不清，只剩中间一道深深的刻痕——那是小时候量身高时，爹用凿子敲出来的记印。

我总爱趁大人不注意，踩着板凳把木尺往头顶举，再让妹妹帮忙在墙上画道横线，心里偷偷数着离刻痕还差几指。有次踮着脚太使劲，板凳一歪摔在地上，木尺“啪”地砸在肩头，疼得眼泪在眼眶里打转，却听见爹在门外笑：“急什么？木尺又不会长腿跑了，等秋收完，让你娘给你做双新布鞋，自然就长得更快。”

后来真的长高了，超过刻痕那天，爹特意把木尺取下来，用砂纸轻轻打磨掉毛刺，又在新的高度凿了道痕。“这梨木硬，能传辈呢，”他把木尺递过来让我握，“等你有了孩子，就让他接着量，看看咱家人的骨头能长多硬实。”

去年翻修堂屋，娘说这破尺子早该扔了，爹却把它揣进怀里，等新墙砌好，又找了个新墙钉挂上。现在每次进门，我还是会习惯性瞅一眼木尺，看阳光透过窗棂落在尺身上，把那两道刻痕照得明明晃晃。忽然懂了爹的意思——木尺量的哪是身高，是日子在人身上刻下的印子，一道是期盼，一道是传承，代代相续，比刻度更清晰。

窗台角落蹲着只豁口的粗瓷碗，碗沿缺了半圈，像被老鼠啃过似的。碗身是土黄色的，上面画着朵歪歪扭扭的牡丹，颜料早就褪成了淡粉色，只剩轮廓还能看出个大概。

这是奶奶当年喂鸡用的碗。小时候总爱蹲在鸡窝旁，看奶奶抓把玉米粒放进碗里，母鸡们就围着碗“咯咯”叫着啄食，我伸手去摸鸡头，被啄得手背通红，奶奶就用这碗盛了凉水给我冲，碗沿的豁口蹭着掌心，糙得有点痒。

后来奶奶走了，鸡也不养了，这碗就被挪到了窗台。夏天盛过井水镇的西瓜块，冬天泡过晒干的山楂片，去年大雪天，我还把它倒扣在院里，接了满满一碗雪，冻成冰坨子给妹妹当玩物。

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