第621章 竹筐里的新苗（1/2）

娘在灶房炖着鸡汤，柴火噼啪作响，映得她鬓角的白发泛着暖光。我进门时，正看见她用火钳夹起一块没烧透的木炭，往灶膛深处推了推：“这炭得埋在热灰里，慢慢烧才耐燃，像过日子，急不得。”

灶台上摆着个粗瓷碗，里面盛着刚从菜园摘的辣椒，红得发亮。娘说要做虎皮青椒，是爹最爱吃的菜。我看着她切菜的手，指关节有些变形，那是年轻时在地里累的，也是无数次揉面、洗衣磨出的痕迹。

“刚才村头的广播响了，说要修水泥路，过阵子施工队就来。”我帮着添柴，火苗舔着锅底，鸡汤的香味渐渐漫开。娘应了一声，忽然笑了：“还记得你小时候，总蹲在灶门前看火，把柴火塞得太满，结果浓烟把脸熏得像只小花猫。”

我也笑了，想起那时娘总一边给我擦脸，一边说：“火要空心，人要实心。柴火塞太实，烧不透；心眼太实，容易吃亏。”当时不懂，如今看着灶膛里跳动的火苗，倒品出几分意思。

爹从田里回来，一身泥味，进门就往灶前凑：“闻着香味了，炖的老母鸡？”娘嗔怪地拍掉他伸过来的手：“洗手去，锅里还得炖半个钟。”爹嘿嘿笑着去了，我看着他的背影，忽然发现他的腰比去年弯了些。

鸡汤炖好时，暮色已经漫进灶房。娘盛出一大碗，上面浮着层金黄的油花，她细心地撇去，才递给爹：“你胃不好，少喝点油。”爹接过碗，呼噜呼噜喝着，烫得直咂嘴，眼里却满是满足。

我看着灶膛里渐渐暗下去的炭火，忽然明白娘为什么总说“灶膛有余温，家里就不冷”。这余温里，有饭菜的香，有爹娘的话，有无数个寻常傍晚的烟火气。就像这老屋，墙皮掉了又补，梁木旧了又撑，却总能在暮色里，透出暖黄的光，让人不管走多远，都想着要回来。

饭后，爹往灶膛里添了最后一把柴，说：“留点火种，明早引火方便。”火光映着他的皱纹，像刻在木头上的年轮。我望着那点跳动的火星，忽然觉得，所谓家，不过是有人为你留着灶膛的余温，等着你的脚步声穿过暮色，踏进门来。

院角的竹筐堆了好些日子，是前阵子编筐师傅来村里时，娘特意留的新竹料。这天清晨，爹搬了张小板凳坐在筐边，手里拿着篾刀，慢悠悠地削着竹条。阳光透过竹条的缝隙落在他手上，刀起刀落间，青绿色的竹皮卷成细细的条，簌簌落在脚边。

“编个小筐给你娘装菜吧，她每次去菜园摘豆角，总用塑料袋，闷得菜都不新鲜了。”爹头也不抬地说，手里的竹条已经弯出了筐底的弧度。我蹲在旁边看，只见他把竹条固定好，再用细篾条一圈圈绕上去，每绕一圈就用力勒紧，竹条发出轻微的“吱呀”声，像在跟人打招呼。

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