第568章 灶台上的铜壶（1/2）

灶台上的铜壶已经烧得发红，壶嘴喷出的白汽裹着“呜呜”的声响，在厨房的梁上打了个旋，又顺着窗缝溜出去，混进院子里的暮色里。这铜壶是前几年从旧货市场淘来的，壶身有道歪歪扭扭的焊痕——原是壶底裂了道缝，爹用铜片补的，说“铜性韧，补得好能传三代”。

此刻壶里的水正沸着，滚泡撞得壶盖“咔嗒”作响，像在催促灶前的人。娘系着蓝布围裙，正用竹刷擦洗蒸屉，竹篾的纹路里还卡着早上蒸馒头时粘的面屑。“水开了就灌进暖瓶，”她头也不抬地说，“你爹今晚要晚点回，他说队里的脱粒机卡了壳，得盯着修好才能走。”

我握着铜壶的木柄，指尖烫得发麻。壶身的铜锈被热气蒸得发亮，映出我模糊的影子，像幅走了样的水墨画。这壶的原主是个老铜匠，据说年轻时给宫里打过器物，壶底刻的缠枝纹虽磨得浅了，细看仍能辨出当年的精致。爹买下它时，壶嘴是断的，他蹲在院里琢磨了三个晚上，用银钎一点点焊回去，银与铜的光泽在壶颈处交叠，像道永远不会愈合的疤。

“愣着干啥？”娘把蒸屉摞在灶台上，蒸汽腾得她往后退了半步，鬓角的碎发被熏得打卷，“暖瓶在柜顶上，够不着就搬凳子，别逞强。”

暖瓶是玻璃胆的，外面裹着碎花棉套，是去年娘用我的旧棉袄改的。我踩着小板凳去够时，棉套蹭过鼻尖，带着股樟脑丸混着阳光的味道——那是娘每个晒秋时节都会翻出来晾晒的习惯，说“潮气相冲，玻璃胆容易炸”。

铜壶的水灌进暖瓶时，水流在瓶口撞出漩涡，带着铜特有的腥气。娘已经把晚饭端上了桌：一盘腌黄瓜，一碗豆瓣酱，还有个冒着热气的玉米饼。饼上的焦痕像极了爹补壶时焊枪留下的火星印，粗粝，却带着让人踏实的温度。

“先吃吧，”娘把筷子摆在我碗边，竹筷的尾端包着圈铜皮，是爹用废电线里的铜丝缠的，“你爹回来再给他热，铜壶保温，再烧一壶就行。”

院子里的鸡开始进笼了，扑棱翅膀的声音惊飞了檐下的麻雀。我蹲在门槛上啃玉米饼，饼渣掉在青砖地上，引得几只蚂蚁慌忙搬运。铜壶就放在灶门口的砖块上，壶身的温度慢慢降下来，焊痕处的银线在暮色里泛着冷光，像条安静的蛇。

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