第548章 灶膛边的老风箱（2/2）

窗台那只旧瓷瓶，颈口缺了个小豁，瓶身爬满冰裂纹，像老人脸上的皱纹。瓶里没插鲜花，只插着几支晒干的芦苇，穗子被风吹得轻轻晃。

“这瓶子是你太奶奶的陪嫁。”娘擦着窗台，指尖划过瓶身的裂纹，“当年她揣着这瓶子嫁过来，里面装着半瓶娘家的灶心土，说带着故土气，到哪儿都踏实。”

我凑近看，瓶底印着模糊的青花款识，笔画都快磨平了。“缺了口咋还留着？”

“那年你小叔学走路，抓着瓶脖子晃，‘哐当’就磕在门槛上。”娘笑了，眼角堆起细纹，“你太奶奶心疼得直抹泪，却摸着小叔的头说‘碎碎平安’，后来找锔匠补了三道铜锔子，就是这圈亮亮的痕迹，你看——”

果然，豁口边缘嵌着三道细铜丝，像给瓷瓶系了个精致的项圈。阳光透过窗棂照进来，铜锔子泛着暖光，倒比完整的瓶身更有看头。

前几日整理老屋，爹要把它扔了，说“又不能插花，摆着占地方”。娘却把它抱回来，重新擦干净摆在窗台：“你看这冰裂纹，太阳一照多好看，比店里卖的新花瓶有灵气。”

这话不假。清晨有雾时，瓶身的裂纹会凝上细水珠，像缀了串碎钻；傍晚夕阳斜照，铜锔子的影子投在墙上，歪歪扭扭的，倒像幅写意画。

方才扫地时，一片落叶飘进瓶里，卡在芦苇秆之间。我伸手去捡，指尖触到冰凉的瓷面，忽然觉得这旧瓶像位沉默的老者，揣着满肚子的故事——太奶奶的乡愁，小叔蹒跚的童年，还有无数个日出日落里，它静静守望窗台的时光。

或许物件的珍贵，从不在完整，而在它身上藏着的那些，被岁月磨得温润的牵挂。