第238章 老座钟的响声（2/2）

“其实不用修的。”奶奶忽然说，“停了也好，省得听着它走，总想起你爷爷坐在这儿打盹的样子。”她伸手摸了摸钟面，玻璃是凉的，“但昨天听见你打电话请师傅，我又觉得，让它走下去吧，好歹也算个伴儿。”

傍晚时，钟敲了六下，声音有些发闷，却很认真。你坐在爷爷以前常坐的藤椅上，看着钟摆摇晃，忽然发现它的影子在墙上移动的速度，和记忆里爷爷晃着蒲扇的节奏一模一样。小时候总爱趴在他腿上数钟摆，数到一百就睡着了，醒来时身上盖着他的粗布褂子，钟还在“滴答”响，像谁在耳边哼着不成调的歌。

饭桌上，奶奶给你夹了块排骨：“你爷爷以前总说，钟这东西，看着是记时间，其实是记人心。你听这声儿，是不是像他在跟咱们说‘吃饭了’？”

钟又“铛”地敲了七下，震落了玻璃罩上的一点灰尘。你望着墙角那抹厚重的铜色，忽然明白，有些老物件活着，不是因为齿轮没坏，而是因为总有人在心里给它上弦——就像爷爷从未离开，只是换了种方式，在每个整点，跟家里人说声“我在呢”。

夜深时，你起夜经过客厅，看见月光落在钟面上，钟摆的影子拉得很长，“滴答”声在安静的屋里格外清晰。你轻轻拧了拧上弦的钥匙，听见齿轮转动的轻响，像在回应你的动作。

或许明天齿轮会更涩，或许哪天真的会停，但只要这“滴答”声还在，那些被它数着的日子，就永远鲜活。