第234章 褪色的船票（2/2）

你忽然想起抽屉深处的铁盒，里面果然躺着枚掉了花瓣的塑料发卡，旁边压着的，正是这张船票。阳光透过纱窗照进来，在票面上投下细密的网格影，那些模糊的字迹仿佛活了过来——码头的汽笛声、人群的嘈杂、糖葫芦的甜香，还有父亲肩膀上温热的口水痕迹，都顺着这张褪色的硬卡纸，慢慢漫进心里。

“其实啊，”父亲忽然笑了，“那天我带了够买票的钱，就是想看看你会不会跟陌生人打交道。结果你把发卡塞给人家时，眼睛亮得像星星，比船窗外的浪花还闪。”

你把船票小心夹进相册，旁边正好是张轮渡上的合影：父亲抱着熟睡的你，背景里的江雾白茫茫一片，而你嘴角还沾着点糖葫芦的糖渣。忽然明白，这些旧票根、旧物件，哪里是单纯的回忆，分明是时光悄悄埋下的线索，让你在多年后回头时，能顺着这些细碎的痕迹，重新摸到那些被岁月磨平的棱角，感受到那些藏在日常里的、沉甸甸的温柔。

就像这张船票，它记着江雾，记着糖葫芦，记着陌生人的善意，更记着父亲那句没说出口的“我在看着你长大”。

船票被你夹进相册的第三页，旁边那帧轮渡合影的边角已经微微发卷。你指尖划过照片里父亲肩头的口水印，忽然想起什么，转身拉开书桌最张泛黄的便签，是母亲的字迹：“船票找着了，夹在你语文书里呢。你爸说，那天雾大，船靠岸时蹭掉了块漆，船老大念叨了三句‘慢点嘛’。”