第4章 磨刀石（1/2）

特尔斐的黎明，是被一声能将耳膜刺穿的铁哨声所撕裂的。

睡眠是这里唯一廉价的仁慈，但短暂得如同幻觉。

扎克从冰冷的通铺上坐起，浑身的骨头像散了架，每一处肌肉都仿佛在诉说着昨日的疲惫与对新的一天的恐惧。

他眼神空洞地跟随麻木的人流，走向那片熟悉的、布满碎石和绝望的训练场。

空气中的寒意尚未散尽，呵出的白气瞬间被风吹散。

教官沃尔夫像一尊黑色的铁塔，早已立在场地中央，冰冷的目光扫视着每一个跌跌撞撞跑来的身影，没有任何催促，但那沉默本身就如同鞭子声一样响彻在众人的心间。

“废物们，昨天的筛选只是开胃菜。”

沃尔夫的声音不高，却压过了所有的喘息声，

“从今天起，你们才会知道，什么叫地狱的日常。”

“现在，欢迎来到地狱。”

话音未落，几名助教便推着吱呀作响的推车过来，将比昨日沉重近半的沙袋粗暴地扔到每个孩子脚下。

沙袋砸在地上，发出沉闷的响声，也砸在每个新兵的心头。

冰冷的寒意不仅来自空气，更从脚底浸满碎石的冻土蔓延而上，穿透那薄薄的鞋底。

第一项，依旧是负重奔跑，但路线更长，负重的沙袋也更沉。

扎克混在队伍的中后段，肺叶也是火辣辣地疼，每吸一口气，都仿佛吸入了冰碴和火焰的混合物。

他没有像其他人一样只是盲目地迈腿，而是开始仔细观察。

他的目光扫过前面那些“优秀”学员的步伐，注意到他们落脚时微妙的轻盈；他听着自己和其他新兵沉重杂乱的呼吸，对比着教官们那悠长而平稳的吐纳。

“呼吸……节奏……”

他尝试调整，将注意力从全身的痛苦集中在腹部和胸腔的起伏上。

效果微弱，但一股微弱的、掌控自身的感觉，悄然取代了部分纯粹的痛苦。

上午的训练科目变成了基础的格斗姿势——一个简单的正拳突刺。

训练的要求只有一个：在教官喊出口令时，用最快的速度、最标准的姿势击出。

“太慢！”

“软得像娘们！”

“姿势变形，加练一百次！”

教官的鞭子和斥责毫不留情地落下。

一个孩子因为体力不支，动作慢了一拍，直接被鞭子抽在背上，惨叫着倒地，旋即被拖走，不知去向。

扎克完全不记得这个孩子的编号，也没有关注过。

扎克正全神贯注。

他不再把这当成简单的惩罚，而是学习。

他死死盯着示范教官的每一个细节：腰腹如何发力，肩膀如何放松，拳头在最后一刻如何拧转。

他一遍遍模仿，尽管身体酸痛欲裂，但他的动作肉眼可见地变得一次比一次更标准、更迅捷。

他眼角余光扫过全场。

大多数孩子只是麻木地重复，眼神空洞。

但也有例外，比如那个编号13的、像铁砧一样壮实的男孩，每一次出拳都带着风声，引得教官微微颔首。还有那个编号52的瘦小身影，虽然力量不足，但姿势却异常标准，显然在拼命记忆和模仿。

‘在这里，每个人都在用自己的方式挣扎，’扎克心想，‘而我要找到最有效的那一种。’

在一次练习间隙，他甚至鼓起勇气，用最谦卑的语气向身旁的教官提问：

“教官……请问，是不是腰部先发力，再传递到手臂，会更快一点？”

那教官愣了一下，显然没想到会有“材料”敢提问。

他冷哼一声，没有回答，但却下意识地调整了一下自己示范时的发力顺序。

扎克将这一切看在眼里，心中了然。

午餐时间。

所谓的食物，是一碗看不清内容的糊状物和一块硬得能砸死人的黑面包。

分配食物的教官面无表情，像给机器加油一样，给每个伸过来的碗里舀一勺。

扎克默默领了自己的那份，蹲在角落，小口却迅速地吃着。

他看到巴顿几口吞难免流露出一丝意犹未尽。

他看到莫里像只老鼠一样，一边吃一边滴溜溜地四处张望，然后悄悄挪到一个因受伤而食欲不振的孩子旁边，用半块面包换来了对方碗里的一点点肉渣。

扎克低下头，继续吃着自己的食物。

他心里明白，在这里，每一份资源，无论多微小，都有其价值。

“嘿，77号，”一个声音在旁边响起。

是莫里，他不知何时凑了过来，手里捏着半块面包，眼神里闪烁着狡黠的光，

“看你是明白人。跟你透个风，晚上厨房那边的老约翰心情好的时候，能用一块干净的布换小半勺盐。伤口沾了盐，好得快。”

扎克心中一动，面上却不动声色：“谢谢。”

莫里咧嘴一笑，露出参差的牙齿：“没事，多个朋友多条路嘛。

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